si siempre
queda grito adentro
y pozo que cavar
y encierro fuera del día.
De qué vale
si nunca
se pudre la raíz del dolor.
Y la vida
ardió como el papel,
se fue como una nube.
Y entre cosas
de finita luz
y oscuridad interminable.
el alma
sólo articula muecas.
Alfredo Rescia
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