Porque en algún punto coincidimos...

lunes, 29 de noviembre de 2010

ANGUSTIA

Amargo trago
vacío llano…
inunda
al corazón,
su pesadez,
angustia
va de mi mano,
cobrando
víctima estomacal,
angustia…
pesar de los pesares
envolviendo
un padecer,
como llegar
a ti.

Polo Rolpe

AMOR DE TARDE

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

Mario Benedetti

EL POETA

Tú crees que eres distinto,
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte,
más allá de las estrellas.

Tú crees que eres distinto,
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte,
más allá de las estrellas.

De tanto mirar la luna,
ya nada sabes mirar.
Eres como un pobre ciego,
que no sabe a dónde va.

Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan,
por un pedazo de pan.

Poeta de ciertas rimas:
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas,
del hachero y sus miserias.

Poeta de ciertas rimas:
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas,
del hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo;
no lo mires desde afuera,
que lo primero es el hombre,
y lo segundo, poeta.

De tanto mirar la luna,
ya nada sabes mirar.
Eres como un pobre ciego,
que no sabe a dónde va.

Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan,
por un pedazo de pan.

Atahualpa Yupanqui

FE

Fe…
sabes de qué
están hechos
los caminos,
piensas
de concreto,
piedras y arena
positivo …
pero sobre todo
están hechos
de pasos
de viejas y
nuevas huellas,
de puntos
de partida
y de finales
llamadas metas,
eso es fe
caminar
sobre seguro
aún, sin ver….

Polo Rolpe

miércoles, 24 de noviembre de 2010

LA SALIDA

Aprendí a vivir peleándole
al caudaloso río
el derecho a nadar contra corriente.
Discutí con el viento mi postura
de elevar el barrilete de los sueños
lidiando con el sol esta locura
de buscar el calor por cuenta propia.
Muchas veces corrí riesgos y catástrofes
empañaron mis días elegidos;
eso fue cuando bajé los brazos
llegando hasta el fondo de la cueva
donde la oscuridad anula pensamientos
y agobia el desperdicio de la vida.
Fue así cuando, desollada,
en carne viva,
miré hacia atrás…al no ver nada,
armé una escalera de decepciones
y trepé buscando, sin miedo, la salida.

Chochy Moroni

AUSENCIA

martes, 23 de noviembre de 2010

VIOLETAS

Sè que te preguntas
porquè me gustan tanto;
Las ves tan pequeñitas…
pasan inadvertidas.
Tal vez también te intriga
dónde reside el encanto
si no adornan jarrones
ni están en florerías.
Intuyo que quisieras
saber qué me fascina,
quizás es porque ignoras
que en ellas se refleja
gran parte de mi vida.
Violeta y yo iguales,
mujer y flor iguales
permaneciendo siempre
calladas y discretas.
Ambas irrumpimos
de repente en tu vida
sin tener otra meta
que perfumar tus días.
La flor hoy ya distingues
tienes la respuesta
está en ese perfume
sensual que permanece.
La mujer has encontrado
cubriendo expectativas;
te atraen sus ojos pardos
que acarician cuando miran.
Mujer y flor conoces,
ya no hagas más preguntas;
las tomas o las dejas
pero olvidarlas…¡ nunca!

Chochy Moroni

EL OCASO

El ocaso
es el fin
de la tarde
y el comienzo
de un muy lento
atardecer,
el ocaso
tiene un color
muy definido,
se ve rosado
de muy lejos,
y se torna
amarillento
en el tiempo,
el ocaso
es una foto
que entristece,
tipo sepia,
y de por sí
cargada
de muchos años…

Polo Rolpe

lunes, 22 de noviembre de 2010

PENSABA

La noche
no se apaga
con sólo cerrar los ojos,
más vale
prende velas
en mente desvelada,
el día
no se vive
con sólo querer vivirlo
precisa
de una luz
esperanza en el vacío,
la noche,
no se vive
en el vacío,
el día,
no se apaga
esperanzado…

Polo Rolpe

viernes, 19 de noviembre de 2010

UN NIÑO - Helen Buckley

Había una vez, un niño pequeño que comenzó a ir a la escuela. Era bastante pequeño y la escuela muy grande. Cuando descubrió que podía entrar en su aula desde la puerta que daba al exterior, estuvo feliz y la escuela no le pareció tan grande. Una mañana, la maestra dijo:
- Hoy vamos a hacer un dibujo.
- ¡Qué bien!- pensó el pequeño-.
Le gustaba dibujar y podía hacer de todo: vacas, trenes, pollos, tigres, leones, barcos. Sacó entonces su caja de lápices y empezó a dibujar, pero la maestra dijo:
- ¡Esperen, aún no es tiempo de empezar! Aún no he dicho lo que vamos a dibujar. Hoy vamos a dibujar flores.
- ¡Qué bien! -pensó el niño.
Le gustaba hacer flores y empezó a dibujar flores muy bellas con sus lápices violetas, naranjas y azules. Pero la maestra dijo:
- ¡Yo les enseñaré cómo, esperen un momento! - y, tomando una tiza, pintó una flor roja con un tallo verde. Ahora -dijo- pueden comenzar.
El niño miró la flor que había hecho la maestra y la comparó con las que él había pintado. Le gustaban más las suyas, pero no lo dijo. Volteó la hoja y dibujó una flor roja con un tallo verde, tal como la maestra lo indicara.
Otro día, la maestra dijo:
- Hoy vamos a modelar con plastilina.
- ¡Qué bien! -pensó el niño.
Le gustaba la plastilina y podía hacer muchas cosas con ella: víboras, hombres de nieve, ratones, carros, camiones; y empezó a estirar y a amasar su bola de plastilina. Pero la maestra dijo:
- ¡Esperen, aún no es tiempo de comenzar! Ahora -dijo- vamos a hacer un plato.
- ¡Qué bien!- pensó el pequeño-.Le gustaba modelar platos y comenzó a hacerlos de todas formas y tamaños. Entonces la maestra dijo:
- ¡Esperen, yo les enseñaré cómo! - y les mostró cómo hacer un plato hondo-. Ahora ya pueden empezar.
El niño miró el plato que había modelado la maestra y luego los que él había modelado. Le gustaban más los suyos, pero no lo dijo. Sólo modeló otra vez la plastilina e hizo un plato hondo, como la maestra indicara.
Muy pronto, el pequeño aprendió a esperar que le dijeran qué y cómo debía trabajar, y a hacer cosas iguales a la maestra. No volvió a hacer nada él sólo.
Pasó el tiempo y, sucedió que, el niño y su familia se mudaron a otra ciudad, donde el pequeño tuvo que ir a otra escuela. Esta escuela era más grande y no había puertas al exterior a su aula. El primer día de clase, la maestra dijo:
- Hoy vamos a hacer un dibujo.
- ¡Qué bien!- pensó el pequeño, y esperó a que la maestra dijera lo que había que hacer; pero ella no dijo nada. Sólo caminaba por el aula, mirando lo que hacían los niños. Cuando llegó a su lado, le dijo:
- ¿No quieres hacer un dibujo?
- Sí -contestó el pequeño-, pero, ¿qué hay que hacer?
- Puedes hacer lo que tú quieras - dijo la maestra.
- ¡Con cualquier color! - respondió la maestra-. Si todos hicieran el mismo dibujo y usaran los mismos colores, ¡cómo sabría yo lo que hizo cada cual!
El niño no contestó nada y, bajando la cabeza, dibujó una flor roja con un tallo verde".

MI ESPACIO

En mi mente hay espacios repletos de pensamientos,
rincones donde nacen y mueren las ideas;
este lugar tan mío, de recóndita pertenencia
lo ocupan tus imágenes y fotografías.

Estás porque abrí las puertas de mis mil quimeras
y ocupaste, silencioso, cada neurona vacante;
estás porque te he buscado en cada sol naciente,
en el revuelto mar enfurecido y en cada luna llena.

Aprendí a amarte a costa de insólitos reproches,
a pesar de mis negativas, lamentos e ironías
y hoy vivo pendiente de tu ser que me transita,
llenando, si aún queda, algún sitio vacío de mi vida.

Chochy. Abril de 2009

AUSENCIA SENIL

( A JULIA ESTER ) Febrero 2007

DE DOCE HERMANOS QUE SOMOS
SÓLO UNA HOY….NO HA VENIDO
QUIZÁS LA MAS COMPAÑERA,
DEL AVIADOR CONVENCIDO.
PERDIDA EN SUS PENSAMIENTOS
ESTÁ, VIVIENDO SU VIDA, QUE
ESO SI, NO MERECÍA,
TENEMOS QUE RESIGNARNOS
COMO A TODO…¡ ¡ EN ESTE MUNDO ¡!
QUE SOLO ESTAMOS DE PASO.

Y HABLANDO DE MI HERMANA
FRONDOSA RAMA DE UN ROBLE
UN DÍA SE IRÁ DEJANDO
RETOÑOS Y RETOÑITOS,
ALGUNOS YA DIERON FRUTOS
¡¡ QUE TODOS SEAN BENDITOS ¡!
ME GUSTARÍA TENERLA
CANTANDO LA GALOPERA,
SIEMPRE PRENDIDA AL MONTÓN
RECORDANDO DE HA PEDAZOS
LA LETRA DE LA CANCIÓN
QUE HOY HABITA EN SU OCASO.

NO QUIERO SEMBRAR TRISTEZA,
VIVAMOS CON ALEGRÍA, SOLO…
SOLO QUIERO RECORDARLA
SONRIENTE COMO OTROS DÍAS.
NO DEJEMOS DE PENSARLA
AÚN EN SUS SOLEDADES,
ALGUNA VEZ, NOS CRUZAMOS
Y SEGURO QUE LE DAMOS,
LO QUE ELLA ESTÁ BUSCANDO,
CONTENCIÓN EN UN ABRAZO,
UN DEJO EN LAS MIRADAS.
Y ASÌ SENTIR QUE NOS TIENE,
¡QUE NUNCA LA ABANDONAMOS!
SÓLO ES UN LARGO TIEMPO
QUE NOS SIENTE SEPARADOS.

A MIS HERMANOS LES PIDO,
NO OLVIDARLA NI UN MOMENTO
QUE NOS QUEDE BIEN EN CLARO,
NO ES CUESTIÓN DE SENTIMIENTO,
“LA FE” ES UN DON GRATUITO,
NO LA PERDAMOS AHORA
QUE NOS TOCA DEVOLVER,
LO QUE TENEMOS “PRESTADO “.

Mercedes Robles

jueves, 18 de noviembre de 2010

CORAZÓN DOLIDO

Corazón,
quién dijo no produces dolor,
si bastó, una palabra herirte,
un puño abrazador, oprimirte,
y una razón, liberar tu escozor…
Corazón
Susurro casi inaudible,
por la incomprensión,
callada voz, interna enloquecida,
solitario jinete, de emociones
por sí enriquecidas
serénate, no me otorgues
la cruel venganza del perdón…
Corazón, late en paz,
acompaña con ritmos tu figura,
si sólo al alma, es visible tu fisura.

Polo Rolpe

miércoles, 17 de noviembre de 2010

CAPRICHOS

Quiero esa estrella
-nadie me contesta,
reitero, esa estrella,
silencio, que lastima,
más énfasis, en el pedido,
yo quiero esa estrella,
¿cuál? dice otra voz,
la que más brilla
linda y grande es
la que opaca, apoca
a todas las demás,
y a la noche hace gala
siendo punto cardinal
¡Tómala! Es tuya
Se llama, Soledad…

Polo Rolpe

POEMA 1 - DE LA VIDA y DEL AMOR

Mi beso naufraga
la marejada de tu piel
mientras mi mundo gira lejos.
Remembranzas de un amor,
bonanza de gloriosos días
anclados en un pretérito fugaz
que viaja, sin detenerse viaja
por la senda de mis sueños.

Ya no quiero despertar
sin ese sol de tu mirar,
acariciando la desnudez de mis deseos.

Ya no quiero amanecer,
sin el abrigo de tu piel
acunando mi alma sin paz,
junto a tu pecho.

Fabián Pupilli

VEJEZ - Alfredo Moffat

Gracias Susana por compartirlo

La negación de la edad es una tontería. Yo tenía miedo a esta etapa que empieza después de los sesenta años. Ahora, que más o menos estoy instalado en ella (tengo setenta y tres años), me doy cuenta que se me ha simplificado la vida, y la mayor parte de las cosas que antes me preocupaban, ahora creo que son boludeces, pero quedó lo esencial: el amor, los hijos, la justicia social, la solidaridad (y también el dulce de leche y la crema chantilly…)
Esta edad no está tan mal, el tema de la muerte siempre angustia, pero yo creía que iba a ser peor. Es una tontería hacerse el pendejo, fíjense si tuviera que ir al gimnasio, sería todo un laburo y no podría gozar de esto de hacerme el filósofo. Cuando cumplí sesenta años hice una fiesta en la Escuela. Y dije: tengo dos caminos, o me convierto en un viejo sabio, o en un viejo pelotudo. Lo último me pareció aburrido. Cuando no asumís la edad, no gozás ni la una ni la otra.
El temor a la vejez hace que la ocultemos, que sea considerada como algo indigno, a ocultar en un geriátrico porque ya no servimos más.
Acá en la Argentina tenemos la cultura de Mirta Legrand, pobre Mirta, para conservar la juventud debe usar una máscara de cirugía y no está gozando de esa edad.
Cuando estuve en Estados Unidos había una actriz que había sido muy famosa, Bette Davis, que ya estaba muy viejita y tenía el rostro con las arrugas del tiempo. Era conductora y tenía un programa muy respetado, en el que podía decir cosas sabias, porque estaba cómoda en esa edad, era creíble.
También en Italia, estando en una plaza de Roma, pude ver que estaban todos los viejitos (los respetados nonos) jugando a las cartas y tomando Cinzano, con gran dignidad, y la gente iba a preguntarles cosas. El que vio la película casi hasta el final, sabe perfectamente cómo es, y puede avisarle a los otros cómo viene la mano de la vida.
Pero en la Argentina, cuando llegás a esta etapa, te meten en un geriátrico y no aprovechan la historia, que es necesaria para construir el futuro.
En el Amazonas no hay jubilación de viejos. Yo fui hace muchos años, de aventurero, con mochila y bolsa de dormir, y ahí estaban los viejitos de la tribu mirando el río Xingú que desemboca en el Amazonas. Y pensé: "Ahí está la biblioteca nacional"... Uno sabía de partos, otro de canoas, otro de plantas medicinales, a ellos los cuidaban mucho, porque eran los transmisores de la sabiduría, no había transmisión escrita (se moría el de las canoas y tenían que cruzar nadando…) Tenían una dignidad como los que vi en la India. Allí, en el proceso de vida, se respetan todas las etapas.
En estos países de la cultura occidental, tecnológica, donde lo que no es nuevo hay que tirarlo, lo mismo se hace con los seres humanos, y eso es una tontería. En la cultura norteamericana todos tienen que ser jóvenes y lindos.
Hay una etapa de la vida en que uno es niño, otra en que es joven, otra donde es adulto y otra donde es viejo. Nosotros atravesamos las cuatro etapas de la vida, si negamos una, vamos a tener problemas. Si se nos niega la infancia vamos a perder la creatividad, si se nos reprimió la adolescencia, vamos a perder la rebeldía.
Lo importante es seguir creciendo, es como pasar por distintas estaciones. En cada una hay que bajarse y tomar el otro tren (son las crisis evolutivas). Algunos se bajan en una y ahí se quedan, no siguen en el viaje de la vida.
Cuando no se transita uno de los pasajes evolutivos, se produce una perturbación. Si la niña no puede genitalizarse, queda en un vínculo infantil y no asume sus posibilidades de hacer pareja, es la hija que queda captada por un padre muy sometedor, tiene cuarenta años y vive con el padre. Pero no puede hacer pareja con el padre por el incesto y por la diferencia de edad, son dos mundos distintos. Lo mismo ocurre con el varón, cuando muere el padre, y la madre lo coloca en el rol del hombre de la casa. Ese adolescente empieza a desfasarse de su objeto sexual, que es una novia, y es el típico solterón, o se casa y tiene problemas, no se despegó de la madre.
La concentración urbana genera la familia nuclear: papá, mamá y uno o dos hijos, donde es tan pequeño el espacio, que no cabe el abuelo, va al geriátrico, después tienen que mandar al nieto a la guardería, pero ¿quiénes son los mejores cuidadores para el nieto? el abuelo y la abuela. ¿Qué mejor maestra jardinera que un abuelo o una abuela? Ambos están fuera de la producción, fuera de la tensión necesaria para la lucha cotidiana, ambos están en el mundo de lo imaginario...
En Santiago del Estero el tata viejo es un personaje muy importante. Es el que sabe la historia de la familia, transmite la información, los agüelos cuidan al gurí, las dos puntas de la vida se complementan.
En nuestro país la vejez está desvalorizada, los viejos son marginados, el cambio social fue tan brusco que su experiencia habla de una Argentina que perdimos, si terminan en el geriátrico, los tratan como chicos, los retan y los humillan, se deprimen y aparecen todas las enfermedades que tienen que ver con las bajas defensas.
En cambio, en las sociedades más sanas, esta es una época muy rica, porque es la de la reflexión, que es parecida al juego y la creatividad, pero ya después de haber visto la película entera y haberla entendido. Es como el que viajó mucho y ahora puede ver el panorama del viaje.
La última etapa es lo que se llama la senectud, que a veces tiene un deterioro grave, neuronal, de las funciones mentales. De todas maneras, el final del proceso de la vida, que es la muerte, es un tema negado en nuestra cultura. El final, la agonía, a veces tiene características traumáticas, como algunos partos, al inicio. Los humanos somos todos de la tribu de los "Uterumbas", porque vamos del útero a la tumba.
Se puede estar en cualquier edad, incluso setenta, ochenta años, y el que tiene un proyecto se aleja de la muerte. Eso lo vi en Pichón anciano, él decía: “la muerte está tan lejos como grande sea la esperanza que construimos”, el tema es la construcción de la esperanza. ¿Cómo la podés construir?, si esa historia tiene sentido y se arroja adelante como esperanza.
De padres que no le tienen miedo a la muerte hacen hijos que no le tienen miedo a la vida.

Alfredo Moffat
Psicólogo
“Terapia de crisis. La emergencia psicológica”

LLEGAR A LA CIMA, ERA LA PROPUESTA

LLEGAR A LA CIMA…..NEVABA….NEVABA,
¡ QUE OCULTO MISTERIO, GUARDA EL ACONCAGUA ¡

¡ PERO TU, LLEGABAS …….PERO TU LLEGABAS ¡
Y POR UN MOMENTO, CASI OBNUBILADO,
TE ESTIRÓ LA MANO EL RESUCITADO.

NO NOS CABE DUDA QUE TÚ ESTAS CON ÉL
PERO TU MORTAJA….” SIMPLE MONTAÑÉS “

DESCANSA MUY CERCA, TÚ LO DEBES VER,
CON OJOS DEL ALMA, SU PICO NEVADO COMO AQUELLA VEZ.

HOY JUNTO A LA PIEDRA QUE GUARDA TUS RESTOS…..

“ EDUARDO Y SUSANA “, QUIENES TE ENGENDRARON,
Y OTROS COMO TÚ, QUE SOÑARON ¡¡TANTO!!
LLEGAR A LA CIMA….DESCANSAN EN PAZ…..
FORMANDO UNA RUEDA, CAPRICHO DEL CERRO,

DONDE SE CONTEMPLA CUAL MAGIA SIN PAR,
LOS MUCHOS COLORES QUE HAY EN LAS MONTAÑAS,
A PESAR DEL VIENTO QUE PASA SILBANDO,
ECO HURACANADO, DESHIELOS QUE BAJAN
BUSCANDO LOS RÍOS, COLOR CHOCOLATE
SE APRECIA EN SUS AGUAS Y……¿LA LLUVIA, QUE?


LA NIEVE EN DESHIELO LE DA SUS MATICES,
HASTA TRANSFORMARLA EN RIEGO INUSUAL,
ALIMENTA VIDES, OLIVOS Y ROSAS……

¡ QUE HERMOSA ES MENDOZA!
NO EN VANO ELEGISTE QUEDARTE EN SUS TIERRAS
O….QUIZÁS TUS PADRES QUE HOY TE ACOMPAÑAN,
DECIDIERON ELLOS DEJARTE ALLÍ…..Y LUEGO?
JUNTARSE CON SU HIJO ¡¡¡¡ MARTÍN !!!! .

MERCEDES DEL CARMEN ROBLES

POEMAS 44 y 45 - CIELOS DE ENERO

POEMA 44

Horizontes...

Inútil
es el paso.

El aliento
aún vivo.

En tus ríos
el mar no se alcanza.


POEMA 45


Ahora,
cuando en la llanura
el cardo
es más azul que la tarde.

Y lo más tuyo
es el latido
que apagan los días.

Comprendes.

Valió perder.
Valió ser último.

Alfredo Rescia

lunes, 15 de noviembre de 2010

MIS HIJOS

TE DOY GRACIAS DIOS …
PORQUE EN DIVERSAS FECHAS DE DISTINTOS AÑOS,

MAS SIEMPRE EN PRIMAVERA,
PUSISTE EN MIS BRAZOS TRES TIBIOS PIMPOLLOS
DE CARNE ROSADA Y OJITOS TRAVIESOS.

EL TIEMPO, VERDUGO, CORRIÓ COMO EL VIENTO,
CUAJARON EN ROSAS Y HOY TIENEN RETOÑOS
QUE SON NUESTRO ESPEJO.


GRACIAS TAMBIÉN A TI…
COMPAÑERO SEGURO DE TODO MOMENTO
QUE JUNTO COMMIGO PODASTE RAMAJES

Y TRUNCASTE ESPINAS EVITANDO HERIDAS.

HOY TE MIRO, LOS VEO Y ME DIGO SOLA
SONRIENDO HACIA ADENTRO:
NADA HA SIDO EN VANO. ESTE TRONCO AÑOSO
QUE AMBOS CONSTITUÍMOS…
¡SIGUE FLORECIENDO ¡

CHOCHY

ARCANO

ESTA SOY YO

Una rara mezcla de razas disímiles;
credos y colores enlazados entre sí,
con genes altaneros y orgullo guerrero
de un abuelo vasco y una abuela india.
Por ellos soy:

Porfiada, constante, tesonera,
con cabello lacio y si usara vincha
nadie dudaría que esgrimo en mi puño
una lanza invisible y galopo el viento
sin apero alguno.
Por la otra rama, algo más refinada,
danzan panderetas de abuela gitana
al son de conzonetas del norte de Italia
Una piel morena y la boca amplia,
el paso presuroso de taconeo firme,
la adicción por la música con sones románticos
en risueña paleta de alegres colores
parecen ser mi firma.

Esa soy yo…
Similar a muchas pero igual a nadie;
mujer que ha vivido asumiendo orígenes.
Esa que cada día cruzas por la calle,
la misma que hoy ya sabe dónde se dirige.

Chochy Moroni 09/12/2008

INOPORTUNO VUELO

A Carmen

CUANDO CERRASTE TUS OJOS,
SE ILUMINO EL FIRMAMENTO,
LLORE POR LARGOS MOMENTOS
LA SOLEDAD QUE DEJASTE….
BUSQUE TANTO EN MI INTERIOR
COMO DENTRO DEL HOGAR
QUE COMPARTIMOS POR AÑOS,
Y SOLO ENCONTRÉ EL MOTIVO
A SEGUIR, LUCHANDO POR NUESTROS CHANGOS.


COMO ESCAPAR DE TUS OJOS…

SI SEGURO ME CONTEMPLAN
DE ALGÚN LUGAR INFINITO,
DÁNDOME FUERZA UN POQUITO
TE LO PEDÍ POR FAVOR…
NECESITE RETENERTE
MAS LOS DESIGNIOS DE DIOS
NO PUDIERON ENTENDERTE.

“EN INOPORTUNO VUELO”
SIN PODER YO DETENER,
TE ESPERABA EL CREADOR
ALLÁ… EN EL MAS ALLÁ
PARA CORTARTE LAS ALAS
Y NO PUDIERAS VOLVER,
SINO CON OJOS DEL ALMA
A SOSTENERME OTRA VEZ.
TÚ SONRISA Y FORTALEZA, TU PAUSA
PARA AYUDAR A NUESTRO HIJO MAYOR
“MÁXIMO”…POR EXCELENCIA
NUNCA LO VOY A OLVIDAR
¡¡ SIEMPRE SERÁS MI QUERENCIA ¡!

CUANDO LLEGUEN LAS MAÑANAS
YA CASI POR DESPERTAR…
SENTIREMOS TU VISITA,
NOS VIENES A SALUDAR,
SERÁS LA GRAN ENERGÍA
QUE NOS QUIERE ACOMPAÑAR
A QUE TENGAMOS BUEN DÍA
¿LO PODEMOS ESPERAR?

NOS PRECEDISTE EN LA TIERRA
COMO LA AURORA BOREAL
SEGUIREMOS CONTEMPLANDO
MANTO ESTRELLADO EN EL CIELO
TAMBIÉN LA LUNA … EL SOL
HASTA EL ENCUENTRO FINAL,
JUNTOS EN LA ETERNIDAD.


LA GLICINA (Aroma de recuerdos)

A menudo me sucede que llega desde mis recuerdos una fragancia, no sabría definirla ni compararla porque hace muchos años he perdido su contacto.
Muy nítida tengo su presencia, allá en la casa de mis abuelos maternos.
Mi padres habían levantado la suya justo frente a la de mi "nona"Erminia y "nono" Enrique; nos separaba una amplia calle, por ése entonces de tierra.
Allí fuimos a vivir teniendo yo cuatro o cinco años, eran pocas las edificaciones de mi cuadra, muchos terrenos baldíos y a unos metros, una muy añosa dividida en dos departamentos.
Mis horas transcurrían entre el colegio, clases de dibujo (que no me gustaban y era malísima para dibujar, pero a mamá si, igual no duró mucho, al tiempo le dije adiós a los lápices de colores y los cuadernos Miguel Angel); tareas escolares, juegos de niñas y cruzar a cada rato a visitar a la abu.
Una época del año llenaba mi espíritu de gozo, el tiempo en que florecían sus glicinas. Aún las veo colgar pendulando.
Al entrar por un pasillo ancho, a poca distancia, el abuelo Enrique había dispuesto una glorieta armada con hierros y alambres, al pie de la misma, plantó la glicina, con los años el tronco se hizo adulto, rugoso, las ramas se poblaron de verde follaje y al llegar la primavera, sus flores pintaban un paisaje de colores entremezclados de rosas y celestes. El perfume que se podía percibir desde la vereda, invitaba a entrar, era la mejor y más cálida bienvenida; el espíritu se exaltaba y la tentación me llevaba a acariciar esos racimos suaves y colgantes, que me producían una atracción especial.
La enramada, como decía abuela, protegía la puerta del garage donde el "nono" guardaba su pick- up para ir al campo y el Chevrolet 400 que era su auto de paseo. Debajo de ella nos sentábamos, mientras las tías tomaban mates con su madre y nosotros, los primos jugábamos. Ese techo de flores, también festejó muchas Navidades, Años Nuevos y Reyes al compás de alguna acordeón familiar o canzonetas de los vecinos y amigos que llegaban a festejar con nuesta familia. Era el recuerdo de la amada Italia dejada hacía tiempo, y que la nostalgia de sus sones, homenajeaban a ésa tierra que ya no volverían a ver.
Hasta ése momento, ninguna flor acaparaba tanto mi atención como la glicina, a pesar que en la casa de abuela abundaban. Era admirable la calidad y variedad de plantas de flores que cultivaba.
Las había de todas especies, tamaños y colores; de suelo, macetas y trepadoras. Ella las amaba, sabía en cada estación que especie debía sembrar o plantar; les prodigaba atención casi, como a hijos, y ellas le repondían regalándole sus colores durante todo el año.
Pero, volviendo a la glicina, después de mucho tiempo, en mis épocas de adolescente, un día me fue arrebatada; si como les digo, había que modernizar el espacio, colocar un nuevo portón en el garage, otro más a la entrada del pasillo, cerrarlo para más privacidad; abuelo había partido, ya no pasearía en su Chevrolet 400, la casa comenzó a tomar otra apariencia, más remozada; pero faltaba el color y la fragancia de esa amiga callada que acompañó y perfumó mi niñez.
El diccionario la define como planta trepadora, originaria de Oriente, atractiva por su floración y perfume, resistente al frío y muy vistosa; para mi, glicina es color y olor a familia, ésa que compartimos cuando niños y que el tiempo llevó hacia otros rumbos, dejándome en el alma el recuerdo inolvidable de su aroma y su presencia.

A mis abuelos Erminia y Enrique

Myrian

martes, 9 de noviembre de 2010

EN EL CAMINO APRENDÍ

En el camino aprendí, que llegar alto no es crecer,
que mirar no siempre es ver, ni que escuchar es oír.
ni lamentarse es sentir, ni acostumbrarse es querer...

En el camino aprendí, que andar solo no es soledad
que cobardía no es paz, ni ser feliz sonreír.
Y que peor que mentir, es silenciar la verdad.

En el camino aprendí, que puede un sueño de amor
abrirse como una flor, y como esa flor morir,
pero en su breve existir, ser todo aroma y color.

En el camino aprendí que la humildad no es sumisión
la humildad es ese Don que se suele confundir:

NO ES LO MISMO SER SERVIL,
QUE SER UN BUEN SERVIDOR.

Cuando vayan mal las cosas, como a veces suelen ir,
cuando ofrezca tu camino sólo cuestas que subir,
cuando tengas poco haber pero mucho que pagar,
y precises sonreír,... aún teniendo que llorar.

Cuando el dolor te agobie y no puedas ya sufrir...
Descansar acaso debes, pero nunca desistir.

CUANDO TODO ESTÉ PEOR...
MÁS DEBEMOS INSISTIR.

Anónimo

POEMAS 43 - CIELOS DE ENERO

Quieren arrancarte
esta manía de amar el sol.

De gritar
por una luz más grande.

Han dicho:

Todo es callejón.

Entierren
las viejas canciones.

Que la vida
solamente duela.

Pero...
y el corazón.

Quién
apaga sus diademas.

Alfredo Rescia

RECUERDOS DE INFANCIA (De paso por Sauce Punco)

A la orilla de un arroyo,
lloramos al Roble amado,
desparramadas en lo cerros
sus cenizas han quedado.
De paso por "Sauce Punco"
me he llenado de energía
que hoy la transmito a ustedes
con nostalgia y fantasía.
Compartimos la niñez
trepando bajas quebradas,
hasta quedarnos rendidos
con nuestros ojos cerrados
entre matices de verdes
nos encontraba la noche
buscando constelaciones.

Serpenteando la bajada
llegaría uno primero
que se cobraría el premio,
bolsitas de piquillín,
silvestres verbenas rojas,
juntadas con mucho amor
regalo para mamá, que
en nuestra casa esperaba
el regreso de sus hijos,
con aire puro en sus almas.

Coincidía el regreso, con
la oración de la tarde,
las campanas de la iglesia
repiqueteaban tres veces
recordando a los cristianos
que el Angel Gabriel llegaba
saludando a María,
lo dice la Profecía.
Y en u silencio profundo de rodillas, muy unidos
como gallina y polluelos,
los ojos mirando al cielo
rezábamos a "María".

Quizás aquí se escondía
la fuerza que crecería
en nuestra fraternidad.
La protección desde el cielo,
nunca faltó en nuestro hogar,
buenos cristianos los padres!
qué mal ejemplo darán?
Las falla humanas de otros
no nos deben afectar,
porque la "FE" es otra cosa.
Oración y buenas obras
nunca tienen que faltar
para poder merecer
aquel abrazo final.

Mercedes Robles
Marzo 2010

CONTANDOLE A MIS HIJOS COMO LLEGARON AL MUNDO

Era de noche, casi era de día
era como un sueño, yo lo presentía,
sus manos estaban sedientas de río,
mi vientre dispuse cual tierra fecunda.
Preparé los surcos para las semillas
que llevé escondidas en las nueve lunas
germinando espigas durante años.
Amarillo otoño, brillo en nuestros ojos
Mayo y Abril!, siempre celebrando
la cosecha tierna que dimos sin pausa y vimos crecer.

Pasaron diez años, ya en los ochenta,
la madre prepara su vientre otra vez,
acoge semillas, abona la tierra
conserva los ojos que los vio nacer.
Uno en invierno, otro en primavera
los cuatro se unieron para florecer.
De acuerdo a la etapa de sus cortos años
Qué dicha! Cuatro hijos! pudimos tener.

Tu me acompañaste en sus nacimientos
yo te doy las gracias por ser su papá,
se que orgullosos los cuatro nos llevan
en sus corazones, ejemplos sin par.
No los defraudemos en este "el ocaso",
vivamos en paz, con nuestros defectos,
también las virtudes, "la vida es así".
Si en una balanza yo peso alegrías, seguro
me has dado de más, los hijos, los nietos
son mi testamento, ¿qué poco que dejo?
Mi sabiduría!.. para que algo más?

Mercedes Robles Octubre 2006 - Día de la Madre

POEMAS 41 y 42 - CIELOS DE ENERO

POEMA 41

Ya no sabrás olvidar:

el mucho cielo
de las llanuras,

ni la casa
donde quedaron los veranos.

Oh,
ninguna codicia
merecía el diluvio.


POEMA 42

Sabes
que mueres mañana.

¿Alguien
ha venido a salvarnos?

Alfredo Rescia

HOJAS SECAS - Norma Pécora

AL POETA VIRTUAL

Acaudalo de tus rimas la dignidad de ser poeta,
la locura que enajena el sueño de alcanzarte como tal.
Mi boca besa tus versos sublimes,
abre mis alas y te alcanza entre ellos...

Abrazo de tus manos, la hermosura.
De tu boca, el verso que guarda fresco en el revés del labio;
de tu beso, el aroma
y el gusto tibio en mi paladar de azúcar;
de tu lengua, la suavidad en mi bocado sediento...

Busco tu voz azul entre mis sueños,
generadora de palabras quietas,
motivadora de ilusiones,
que elevan hasta los picos más altos de mis montañas.

Te veo, en la distancia, enhebrar caracolas a la orilla tu mar,
venir a mi vereda de juncos,
perfumar mi ventana de fresias...
Y alimentar mis sueños
paseando tus tibias manos por la médula de mi alma...

Y abrazo, apresurada, la caricia de tus manos solidarias,
que empuñadas de conciencia, demandan por justicia...
Sentado en la banca de tu ventana,
revolucionando tus palabras, frente al mundo, siempre...

Poeta virtual, príncipe urbano,
humanizador de ciencias aplicadas...
Te veo, cabizbajo con tu ipod en la mano,
música, poesía o libro declamado,
corazón solitario-cosmopolita, virtual-humano...
Generando letras a volar...
Letras que espero como ninguna, del otro lado de la mar...

Poeta virtual,
sabio sembrador de palabras en los amaneceres de mis días.
Abrazo de tu boca, la imagen que tus labios figuran en los míos.
Porque tu verso, en la distancia, me procura
y tu poesía busca la mía,
tal como mi boca, en verso, te quiere besar.

Sandra Gutiérrez Alvez

http://unionhispanoamericana.ning.com

LAS PREGUNTAS DEL SUEÑO

En el sueño, la má chupa la bombilla del mate y me dice: -Sin música no hay poesía. Y el pá, que tiene la cara del mate, guiña el ojo y agrega: -El trabajo con la imagen es fundamental. Los miro y les digo, mientras como una pepa de chocolate -intensa, dulce-: -Nunca les hice caso, ¿no pretenderán que lo haga ahora, no?. Y entonces, se miran y se ríen, cómplices, satisfechos. Basta esa sonrisa para que se me caiga "toda la estantería ideológica". ¿Y si en el fondo es lo que siempre esperaron de mí? ¿Que "no les haga caso"? ¿Si esto es así? ¿Entonces?

Niño C

POEMAS 39 y 40 - CIELOS DE ENERO

POEMA 39

Buscas una tierra
donde nunca se ponga el día.

Más,
la vida
es este sol
nacido para el ocaso.

POEMA 40

Tiempo de heladas.

A estas tierras
de rastrojo
se parece el alma.

Ya no se regresa
a los trigales lejanos.

La poca luz
la de la memoria.

Alfredo Rescia

POEMAS 37 y 38 - CIELOS DE ENERO

POEMA 37

La marcha de los días,
los cielos sucesivos...

Ha llegado la hora.

Y aún hay sol.


POEMA 38

Caminé
lejos del verano.

Busqué
en los secos pozos
del día.

Dónde
el nudo de otros soles,

Ah,
pudo el cielo
escapar de las manos.

Alfredo Rescia

lunes, 1 de noviembre de 2010

COMO DECIR DE PRONTO

Cómo decir de pronto:
tómame entre las manos,
no me dejes caer. Te necesito:
Acepta este milagro.
Tenemos que aprender a no asombrarnos
de habernos encontrado,
de que la vida pueda estar de pronto
en el silencio o la mirada.
Tenemos que aprender a ser felices,
a no extrañarnos
de tener algo nuestro.
Tenemos que aprender a no temernos
y a no asustarnos
y a estar seguros.
Y a no causarnos daño.

Julia Prilutzky Farny

EL EXTRAÑO QUE VIVE CON NOSOTROS

Unos cuantos años después que yo naciera, mi padre conoció a un extraño, recién llegado a nuestra pequeña población. Desde el principio, mi padre quedó fascinado con este encantador personaje, y enseguida lo invitó a que viviera con nuestra familia.
El extraño aceptó y desde entonces ha estado con nosotros.... Mientras yo crecía, nunca pregunté su lugar en mi familia; en mi mente joven ya tenía un lugar muy especial. Mis padres eran instructores complementarios: Mi mamá me enseñó lo que era bueno y lo que era malo y mi papá me enseñó a obedecer.
Pero el extraño era nuestro narrador. Nos mantenía hechizados por horas con aventuras, misterios y comedias. El siempre tenía respuestas para cualquier cosa que quisiéramos saber de política, historia o ciencia.
¡Conocía todo lo del pasado, del presente y hasta podía predecir el futuro! Llevó a mi familia al primer partido de fútbol. Me hacia reír, y me hacía llorar. El extraño nunca paraba de hablar, pero a mi padre no le importaba.
A veces, mi mamá se levantaba temprano y callada, mientras que el resto de nosotros estábamos pendientes para escuchar lo que tenía que decir, pero Ella se iba a la cocina para tener paz y tranquilidad. (Ahora me pregunto si ella habría orado alguna vez, para que el extraño se fuera.)
Mi padre dirigió nuestro hogar con ciertas convicciones morales, pero el extraño nunca se sentía obligado para honrarlas. Las blasfemias, las malas palabras, por ejemplo, no se permitían en nuestra casa... Ni de nosotros, ni de nuestros amigos o de cualquier visitante.
Sin embargo, nuestro visitante de largo plazo, lograba pronunciar la palabra esa, "HP", y otras que quemaban mis oídos e hicieron que papá se retorciera y mi madre se ruborizara. Mi papá nunca nos dio permiso para tomar alcohol.
Pero el extraño nos animó a intentarlo y a hacerlo regularmente. Hizo que los cigarrillos parecieran frescos e inofensivos, y que los cigarros y las pipas se vieran distinguidas. Hablaba libremente (demasiado) sobre sexo.
Sus comentarios eran a veces evidentes, otras sugestivos, y generalmente vergonzosos. Ahora sé que mis conceptos sobre relaciones fueron influenciados fuertemente durante mi adolescencia por el extraño. Repetidas veces lo reprendieron y raramente hizo caso a los valores de mis padres y NUNCA le pidieron que se fuera.
Han pasado más de cincuenta años desde que el extraño se mudó con nuestra familia. Desde entonces ha cambiado mucho; ya no es tan fascinante como era al principio.
No obstante, si hoy usted pudiera entrar en la guarida de mis padres, todavía lo encontraría sentado en su esquina, esperando a alguien para que escuchara sus charlas y para verlo dibujar sus cuadros.... ¿Su nombre?
Nosotros lo llamamos t e l e v i s o r...
Nota: Se requiere que este artículo sea leído en cada hogar. ¡Ahora tiene una esposa que se llama Computadora y un hijo que se llama Celular!

Enviado por Susana, gracias Su!!

EL VALOR DE LO PERMANENTE

Hoy quiero hacerlas pensar sobre el valor de la experiencia y de lo vivido, en un mundo que nosotros hemos permitido que sea desechable y sin posibilidad de permanencia en casi nada.
Antes, cuando alguien entraba a trabajar en una empresa, se esperaba que jubilara ahí mismo; hoy se valora el cambio y lo transitorio en el mundo empresarial, como signo de liderazgo y motivación.
Antes las personas se casaban para poder, entre otras cosas, probar que estaban maduras y centradas en la vida; hoy por la misma razón no se casan y quieren ser independientes, por lo tanto, algo pasa con los compromisos permanentes y aprender a vivir el valor de la experiencia.
No sé si era mejor antes que hoy; simplemente creo que es distinto. Y sin valor de juicio me pregunto por qué nos costará tanto tener relaciones permanentes. Le perdimos el miedo a romper con el otro, nos da menos miedo tomar decisiones, estamos siendo más felices así que antes? La verdad no lo sé, pero creo que nada se compara a tener la posibilidad de una relación permanente; crecer con otro es claramente un privilegio.
En todos los ámbitos, cuando uno tiene experiencia permanente con alguien, sale enriquecido, cuando los dos colocan de su parte para que así sea. En la sexualidad, por ejemplo, está claro para todos que uno se hace buen amante con el tiempo, y en la medida que uno conoce al que tiene al lado y hay un compromiso afectivo, parece ser que se potencia el crecimiento mutuo en esa área.
Los años no pasan en vano, y la sola experimentación sin sentido emocional parece no conducir a la felicidad plena en el mundo de los afectos, aún cuando muchos defiendan que en el momento lo pasan fantástico por la adrenalina que produce.
Si valoráramos más a los viejos, con toda la experiencia que ellos tienen para contar, seguramente tendríamos otra postura frente a la vida, y quizás podríamos entender que “toda escoba nueva barre bien”, pero que nada va a poder reemplazar nunca el poder perdonar, amar incondicionalmente, el pedir perdón, entre otros aprendizajes que sólo producen las relaciones permanentes.
Cuidemos los afectos y preguntémonos esta semana qué nos pasa frente a lo desechable, frente a qué cosas lo somos y frente a que todavía seguimos valorando el paso de los años y la posibilidad de tener afectos permanentes.
Si bien no todas las primeras veces son lo que nos dijeron, no todos los vínculos permanentes pasan a ser aburridos y sin gracia. Creo que, como siempre, estamos los chilenos mostrando lo malo de nuestros vínculos afectivos; nos falta aprender que debiéramos ser más agradecidos frente a la maravillosa capacidad de amar en forma permanente.

PilarSordo.cl

AMOR MENDIGO - Norma Pécora