Esta soledad
sea quizás,
una manera de ser
del invierno
y yo,
otro modo
de la gran llanura.
POEMA 24
Es el día
un pozo
sin los bordes
de una ínfima posibilidad.
Relincho
de quebrada carrera.
Y bajo el cielo
que cruje
lo mismo que un temor
de vigas y tirantes,
esta desesperación
de minero atrapado.
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