Porque en algún punto coincidimos...

jueves, 29 de julio de 2010

A CADA PASO

A cada paso asoma la aventura,
a cada paso la emoción,
a cada paso la duda,
y a cada paso la acción.

No le temo al desafío
a cada paso que doy,
hace tiempo que he partido
y aún partiendo estoy.
Y si una pena me invade,
a cada paso que doy,
no es por amor ni nostalgia,
sólo es porque así soy.

Horacio Cendra

POEMA DE PERDÓN

Asomaba a sus ojos una lágrima
y… mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y enjugó un llanto,
y la frase en mi labio expiró.
Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: ¿Por qué calle aquel día?.
Y ella dirá: ¿Por qué no lloré yo?.
Es cuestión de palabras, y, no obstante,
ni tu ni yo jamás,
después de lo pasado convendremos
en quién la culpa está
¡Lástima que el amor un diccionario
no tenga donde hallar
cuando el orgullo es simplemente orgullo
y cuando es dignidad!

Gustavo A. Bécquer

POEMA 28 - POSTALES DE INVIERNO

Sólo
ceniza entre las manos

y palabras
que ardieron
como la hojarasca.

Sólo
los hambrientos vientos del otoño
y el desorientado perfil del fuego.

Sin embargo..
ahora
cuando las garzas
parecen la espuma del aire
y nada ha quedado ileso
entre los días

siento más profundos los cielos,
más resplandecientes las tardes,

y en esta desnudez
creo, como la rosa,
que es suyo el rocío.

POEMA 27 - POSTALES DE INVIERNO

La pampa
parece
la meditación de una ausencia

y avaro es el día
para el sueño que ansío.

Alfredo Rescia

RECETA DE LA JOVIALIDAD

Deja fuera todos los números no esenciales para tu supervivencia, eso incluye edad, peso y altura, que ello le preocupe al médico, para eso se le paga.

Convive, de preferencia, con amigos alegres, los pesimistas no te convienen.

Continua aprendiendo… aprende más, sobre ordenadores, artesanía, jardinería, cualquier cosa…no dejes tu cerebro desocupado, una mente sin uso es una oficina del diablo, y el nombre del diablo es Alzheimer.

Ríe siempre, mucho y alto, ríe hasta desternillarte. ¡Incluso de ti!

Cuando lleguen las lágrimas: aguanta, sufre y… sigue adelante, saluda cada día que amanece como una nueva oportunidad para hacer aquello que aún no te atreviste a emprender.

Da la espalda a la rutina, prefiere nuevas rutas que volver a caminos mil veces hollados.

Apaga el gris de tu vida y enciende los colores que llevas dentro, abre tus sentidos para no perderte nada de lo bello y hermoso que te rodea, contagia de alegría a tu entorno, e inténtalo más allá de las fronteras personales en que te has ido recluyendo con el tiempo.

Pero recuerda: la única persona que te acompaña toda la vida eres tú mismo.

¡Mantente vivo en todo lo que hagas! Rodéate de aquello que te gusta: familia, animales, recuerdos, música, plantas, un hobby, sea lo que sea…

Tu hogar es tu refugio, pero no acabes encerrándote en él, tu mejor capital, la salud, aprovéchala, si es buena no la malogres; si no lo es, no la estropees más.

No sucumbas a la añoranza, sal a la calle, ve a una ciudad vecina, a un país extranjero… pero no viajes al pasado que duele!


“Hay personas que transforman el sol en una simple mancha amarilla, pero hay tambien quienes hacen de una simple mancha amarilla el propio sol”


Pablo Picasso


MADUREZ


Madurez es la habilidad de controlar la ira y resolver las discrepancias sin violencia o destrucción.


Madurez es paciencia. Es la voluntad de posponer el abrazo inmediato en favor de un beneficio de largo plazo.

Madurez es perseverancia, es la habilidad de sacar adelante un proyecto o una situación a pesar de fuerte oposición y retrocesos decepcionantes.

Madurez es la capacidad de encarar disgustos y frustraciones, incomodidades y derrotas, sin queja ni abatimiento.

Madurez es humildad. Es ser suficientemente grande para decir "me equivoque". Y cuando se esta en lo correcto la persona madura no necesita experimentar la satisfacción de decir "Te lo dije".

Madurez es la capacidad de tomar una decisión y sostenerla. Los inmaduros pasan sus vidas explorando posibilidades para al fin no hacer nada.

Madurez significa confiabilidad, mantener la propia palabra, superar la crisis. Los inmaduros son maestros de la excusa. Son los confusos y desorganizados. Sus idas son una confusión de promesas rotas, amigos perdidos, negocios sin terminar y buenas intenciones que nunca se convierten en realidad.

Madurez es el arte de vivir en paz con lo que no se puede cambiar.

domingo, 25 de julio de 2010

CONSEJOS PARA SEGUIR ATENTAMENTE

LA CAJA SECRETA

En mi caja secreta guardé anhelosa
aquella lágrima azul que satinó mi ensueño
y se rió la noche titilando estrellas
cuando en la madrugada etérea
dejé morir mi sueño.

Porque el latido tibio del devenir incierto
me rubricó el estigma marcando como llaga
para decirme callado que era mejor perderte
que atesorar el llamado tenaz
de tu cariño quedo.

En mi caja secreta guardé toda la risa
y tu mechón de pelo que que tapizó el sentido
de cerrar mis ojos al gemido ardiente
del silencio apurado
aferrado a mi destino.

También guardé la tristeza vaga
de extenderle un lazo a la nostalgia
y mi grito desgarrado y silencioso
se dormitó en el alma
meciendo una esperanza.

En mi caja secreta están los besos
aquellos extraviados más allá de la distancia,
besos aquellos que nunca te llegaron
perdidos en laberinto inquieto
salvaguardando infancias.

Si se mareó la luna con sus cristales rotos
en telarañas tristes de amaneceres muertos
y dentro de mi caja los silencios nuestros
quedaron abrazados, los dos juntos...
esperando el tiempo.

Porque guardé los rezos del perdón silente
que no me dio el olvido en mi conciencia yerta,
y mis caricias tibias resbalando quimeras
queriendo esapar...y no
encontrando puertas.

...tú tienes la llave de ésa caja secreta
devuélvemela un instante...sólo un instante
antes que muera.

Norma Ana Pécora

POEMA 25 y 26 - POSTALES DE INVIERNO


POEMA 25


El río
tiene esto simple
que yo llamo tristeza

y el alma recuerda
una tierra
vacante de sombras.


POEMA 26

Por un pálido sol
que alumbre mi jornada
he gritado en el viento.

Y ahora,
cuando mi memoria
tiene el peso de la tarde
y el alma
se encapota
como este cielo del sur,

de vosotros me duelo
viejos días.

Alfredo Rescia

LA GENTE QUE ME GUSTA

Primero que todo
Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace en menos tiempo de lo esperado.

Me gusta la gente con capacidad para medir las consecuencias de sus acciones, la gente que no deja las soluciones al azar.

Me gusta la gente estricta con su gente y consigo misma, pero que no pierda de vista que somos humanos y nos podemos equivocar.

Me gusta la gente que piensa que el trabajo en equipo, entre amigos, produce más que los caóticos esfuerzos individuales.

Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría.

Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos serenos y razonables.

Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza de reconocer que no sabe algo o que se equivocó.

Me gusta la gente que al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos.

Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente; a éstos los llamo mis amigos.

Me gusta la gente fiel y persistente, que no fallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.

Me gusta la gente que trabaja por resultados. Con gente como esa, me comprometo a lo que sea, ya que con haber tenido esa gente a mi lado me doy por bien retribuido.

Mario Benedetti

EN SU PLAZA (Laura Ororbia)


Dedicado a todos los artistas y deportistas amateur


Cubierta con un paragolpe de almidón, su cara desprendía primavera.
En una descripción textual se perdería la magia.
No necesitaba decir, y su auditorio no necesitaba escuchar.
Seis baldosas de la Plaza eran suficiente escenario.

Todo podía suceder allí.

Un gesto serpenteante fue nido de risas premiadas con expresiones de asombro, ojitos brillantes y lágrimas avergonzadas.
Enmarcado por trinos y meceres de árboles, se erigía su Arte.
Por poquitas monedas se ganaba sonrisas, prolongando su Alma hasta rozar la ajena.
Hacía vibrar el aire su presencia. Nadie pasaba indiferente. Ninguno lo ignoraba No era su trabajo, era S u P l a c e r .

Tardó en comprender que las normas decían que de algo debía vivir y, “eso” no alcanzaba.
Siendo parte de la Plaza, y pudiendo hacer “Felices” a los otros, el deber lo obligó a guardar en su maleta toda la fantasía. Las monedas no ayudaban.

Regalar Felicidad no tiene un Código de Rubro de actividad.
A sentencia firme:“Hombre que no paga impuestos, no puede ocupar la Plaza ”.
Comprendió, con humildad, que la alegría no cabe en el presupuesto.

El dinero asistencial se deriva a los cuerpos, en comida y remedios.
El bien hecho al espíritu no cotiza en la Bolsa comercial. El humor no se toca, no se queja, no duele. Es una energía poderosa, barata y sensible. El Buen Humor da miedo a los que esclavizan.
Sentirse Feliz libera. Parece no ser bueno, para los que dirigen, que la gente sonría.

Colgado a un árbol, dejó escrito un Origami :

“Siempre Fui Lo Que Quise . Debo Ser Lo Que Soy .”

No era su Trabajo.
Fue Su Vida.

& & & Laura Ororbia & & &

SERENATA

Un latir precipitado de mi íntimo río
me acelera en lejanía la esperanza
y temblando mis manos amenazan
mecerme entre las musas
de una triste serenata.

El silencio no acobarda el sentimiento
quiero gritar que te quiero y que no quiero...
agitado el recuerdo de mi sino
acompleja el sentir y el pensamiento
más allá de las lágrimas
y el frío.

Y me llegan cercanas emociones
mutilando el fragor de la distancia,
los años prometidos se despliegan
en canción serpenteante que recalca
aquel sueño espejado
desde el alma.

Uno a uno los recuerdos de la infancia
van surgiendo como dulce serenata,
alegando los ayeres desteñidos
con notas melodiosas
cinceladas de la nada.

Norma Pécora

POEMA 23 y 24 - POSTALES DE INVIERNO

POEMA 23

Esta soledad
sea quizás,
una manera de ser
del invierno

y yo,
otro modo
de la gran llanura.

POEMA 24

Es el día
un pozo
sin los bordes
de una ínfima posibilidad.

Relincho
de quebrada carrera.

Y bajo el cielo
que cruje
lo mismo que un temor
de vigas y tirantes,

esta desesperación
de minero atrapado.

jueves, 22 de julio de 2010

SOLAMENTE UNO - Norma Ana Pécora

Quiero aventurarme a tus caricias,
a todos los sí del inconsciente,
someter hasta mi aliento
burilar mis venas
de silencios,
para cuajar desde la nada
los temblores
y acallar del ayer los sinsabores.

Quiero cabalgar en tus praderas
de deseos,
saber que el corazón me trota
como bagual desbocado
sin fronteras,
soslayar que se eriza mi piel
entre tus besos
como enjambre que ha perdido
su colmena.

Quiero transitar contigo
la ruta de quejidos que aletargan
esa hora del escondido
cúmulo,
desechar en gemidos la tristeza amarga
y en la avalancha virtual
que nos delata
sentir que los dos somos

solamente uno.
Norma Ana Pécora

POEMA 22 - POSTALES DE INVIERNO

La última bocanada de un ahogado.
La diplomática muerte del agua.

Nada del sol
que me tocó en la frente

ni del zorzal
profundo de monte.

Sí, el viento
que le dio caderas a la arena,

las islas
ancladas en la lluvia

y el vino
que canta su coraje
en las botellas.

Sí, la noche
que brilla
con los espejos
de un faro desmantelado.
El esquemático invierno.
Este silencio
donde ninguna rama
a crujir se atreve,

este silencio
donde soy
un trapecista sin redes
en la vigencia del salto,
exclamación de pirueta errada,
el miedo de un niño, llorando
en la noche.

lunes, 19 de julio de 2010

POEMAS 20 y 21 - POSTALES DE INVIERNO


POEMA 20


Aunque el mármol lo mienta,

duele entre flores
la fulmínea luz
de la vida,

y desde
el martillo del corazón
y el yunque de mis sienes,

latido a latido,

sueño praderas
que no saben
el amarillear del otoño.

POEMA 21

Se camina
sobre un mar
de hielo frágil

y no quedan ya
gritos de socorro.

AMO A LOS HOMBRES Y LES CANTO...

Amo a los hombres
y les canto.
Amo a los jóvenes
desafiantes jinetes del aire,
pobladores de pasillos en las Universidades,
rebeldes, inconformes, planeadores de mundos diferentes.
Amo a los obreros,
esos sudorosos gigantes morenos
que salen de madrugada a construir ciudades.
Amo a los carpinteros
que reconocen a la madera como a su mujer
y saben hacerla a su modo.
Amo a los campesinos
que no tienen más tractor que su brazo
que rompen el vientre de la tierra y la poseen.
Amo, compasiva y tristemente, a los complicados
hombres de negocios
que han convertido su hombría en una sanguinaria
máquina de sumar
y han dejado los pensamientos más profundos, los
sentimientos más nobles
por cálculos y métodos de explotación.
Amo a los poetas -bellos ángeles lanzallamas-
que inventan nuevos mundos desde la palabra
y que dan a la risa y al vino su justa y proverbial importancia.
que conocen la trascendencia de una conversación
tranquila bajo los árboles,
a esos poetas vitales que sufren las lágrimas y van
y dejan todo y mueren
para que nazcan hombres con la frente alta.
Amo a los pintores -hombres colores-
que guardan su hermosura para nuestros ojos
y a los que pintan el horror y el hambre
para que no se nos olvide.
Amo a los solitarios pensadores
los que existen más allá del amor y de la comprensión sencilla
los que se hunden en titánicas averiguaciones
y se atormentan día y noche ante lo absurdo de las respuestas.
A todos amo con un amor de mujer, de madre, de hermana,
con un amor que es más grande que yo toda,
que me supera y me envuelve como un océano
donde todo el misterio se resuelve en espuma...
Amo a las mujeres desde su piel que es la mía.
A la que se rebela y forcejea con la pluma y la voz desenvainadas,
a la que se levanta de noche a ver a su hijo que llora,
a la que llora por un niño que se ha dormido para siempre,
a la que lucha enardecida en las montañas,
a la que trabaja -mal pagada- en la ciudad,
a la que gorda y contenta canta cuando echa tortillas
en la pancita caliente del comal,
a la que camina con el peso de un ser en su vientre
enorme y fecundo.
A todas las amo y me felicito por ser de su especie.
Me felicito por estar con hombres y mujeres
Aquí bajo este cielo, sobre esta tierra tropical y fértil,
ondulante y cubierta de hierba.
Me felicito por ser y por haber nacido,
por mis pulmones que me llevan y me traen el aire,
porque cuando respiro siento que el mundo todo entra en mí
y sale con algo mío,
por estos poemas que escribo y lanzo al viento
para alegría de los pájaros,
por todo lo que soy y rompe el aire a mi paso,
por las flores que se mecen en los caminos
y los pensamientos que, desenfrenados, alborotan en las cabezas,
por los llantos y las rebeliones.
Me felicito porque soy parte de una nueva época
porque he comprendido la importancia que tiene mi existencia,
la importancia que tiene tu existencia, la de todos,
la vitalidad de mi mano unida a otras manos,
de mi canto unido a otros cantos.
Porque he comprendido mi misión de ser creador,
de alfarera de mi tiempo que es el tiempo nuestro,
quiero irme a la calle y a los campos,
a las mansiones y a las chozas
a sacudir a los tibios y haraganes,
a los que reniegan de la vida y de los malos negocios,
a los que dejan de ver el sol para cuadrar balances,
a los incrédulos, a los desamparados, a los que han
perdido la esperanza,
a los que ríen y cantan y hablan con optimismo;
quiero traerlos a todos hacia la madrugada,
traerlos a ver la vida que pasa
con una hermosura dolorosa y desafiante,
la vida que nos espera detrás de cada atardecer
-último testimonio de un día que se va para siempre,
que sale del tiempo y que nunca volverá a repetirse-.
Quiero atraer a todos hacia el abrazo de una alegría que comienza,
de un Universo que espera que rompamos sus puertas
con la energía de nuestra marcha incontenible.
Quiero llevaros a recorrer los caminos
por donde avanza -inexorable- la Historia.
Porque los amo quiero llevarlos de frente a la nueva mañana,
mañana lavada de pesar que habremos construido todos.
Vámonos y que nadie se quede a la zaga,
que nadie perezoso, amedrentado, tibio, habite la faz de la tierra
para que este amor tenga la fuerza de los terremotos,
de los maremotos,
de los ciclones, de los huracanes
y todo lo que nos aprisione vuele convertido en desecho
mientras hombres y mujeres nuevos
van naciendo erguidos
luminosos
como volcanes...

Vámonos
Vámonos
Vámonoooos!!!
Gioconda Belli

POEMAS 18 y19 - POSTALES DE INVIERNO

POEMA 18

Te buscamos
entre los tallos
siempre verdes de la vida.

Atentos al cielo
de tus estrellas fugaces.

Oh, felicidad.

El corazón es una caverna
que poco sabe de tu eco.


POEMA 19

Amor...

Son tus astros
la poca luz
de la noche efímera.

Los secretos pozos

de esta vida
que apenas nos moja los labios.

EL AMOR DESPUÉS DE LOS CINCUENTA

A nuestra edad, después de medio siglo, el amor ya recorrió caminos, dobló esquinas y optó por encrucijadas... ya erró, ya acertó, ya resbaló, ya se arrepintió e inevitablemente el tiempo se fué...
Se vivió el amor, se perdió el amor, algunos por la mano de Dios, otros por el debilitamiento de la vida en pareja
Hoy nuestra mirada en la dirección del amor continúa más linda, pues en el largo camino de los sentimientos, aprendimos a sumar, a dividir y a multiplicar, sin oportunidades de disminuír en el conocimiento del sentimiento del amor.
El amor maduro llega despacito y se aloja en nuestra vida, sin tiempo para acabar.
La caminata entre dos es más serena, existe la complicidad, el cariño es más espontáneo, no nos inhibimos frente al querer, la sintonía es completa y los recuerdos son depositados en el álbum de las nostalgias, que guardamos de un tiempo que no volverá.
Enamorarse a nuestra edad es llevar la ternura en la mirada.
El brillo es más intenso, el deseo de no equivocarse es más fuerte.
La construcción de la caminata entre dos es la suma del querer, es el encuentro de dos almas aplaudidas por dos corazones que dividen la emoción de amar.
Las actitudes menudas, los gestos y los detalles son los alimentos que sustentan ese amor.
Vivir en pareja es la alegría de la compañía, de la caricia tierna, de los besos todavía calientes, de las miradas insinuantes cuando el deseo se manifiesta y la promesa en la mirada de que, cada amanecer, ¡Será el día más bello entre dos seres que encontraron el amor !

viernes, 16 de julio de 2010

POEMAS 16 y 17 - POSTALES DE INVIERNO


POEMA 16


No hay lluvia
que colme el hueco de tu mano.

Nada
que se levante del polvo
llena el corazón.

En la tierra,
los sueños
no saben regresar de su ceniza.

Mas, en la noche enorme

una mano
es el fuego que nos basta.

POEMA 17

Y cuando
nos sentimos

con la dicha
en los puños.

Adolescente el deseo.
Abastecido el silo.

Alza la muerte
su cabeza de cobra.

QUE SUERTE HE TENIDO DE NACER


Qué suerte he tenido de nacer,

para estrechar la mano de un amigo.
y poder asistir como testigo.
al milagro de cada amanecer.

Qué suerte he tenido de nacer.
para tener la opción de la balanza.
Sopesar la derrota y la esperanza,
con la gloria y el miedo de caer.

Qué suerte he tenido de nacer,
para entender que el honesto y el perverso.
son dueños por igual del universo
aunque tengan distinto parecer.

Qué suerte he tenido de nacer,
para callar cuando habla el que más sabe.
Aprender a escuchar, esa es la clave,
si se tiene intenciones de saber.

Qué suerte he tenido de nacer,
y lo digo sin falsos triunfalismos.
La victoria total, la de uno mismo.
se concreta en el ser y en el no ser.

Qué suerte he tenido de nacer,
para cantarle a la gente y la rosa,
y al perro y al amor y a cualquier cosa.
que puede al sentimiento recoger.

Qué suerte he tenido de nacer,
para tener acceso a la fortuna.
De ser río en lugar de ser laguna,
de ser lluvia en lugar de ver llover.

Qué suerte ha tenido de nacer,
para comer a conciencia la manzana,
Sin el miedo ancestral a la sotana
y a la venganza final de lucifer.

Pero sé, bien que sé....
que algún día también me moriré.
Si ahora vivo contento con mi suerte,
sabe Dios que pensaré cuando mi muerte,
cual será en la agonía mi balance.
no lo sé, nunca estuve en ese trance.

Pero sé, bien que sé...
que en mi viaje final escucharé
el ambiguo tañiz de las campanas
saludando mi adiós , y otra mañana
y otra voz, como yo, con otro acento
cantará a los cuatro vientos...

¡Qué suerte he tenido de nacer!

Alberto Cortez

EN ALGÚN LUGAR

En algún lugar
tiene que haber un rayo de luz
que disipe las tinieblas del futuro
una esperanza
que no se deje matar por el desencanto
y una fe
que no pierda inmediatamente la fe en si misma

En algún lugar
tiene que haber un niño inocente
al que los demonios no han conquistado aún
un frescor de vida
que no espire putrefacción
y una felicidad
que no se base en las desgracias de los demás.

En algún lugar
tiene que haber un despertador de la sensatez
que avise el peligro de los juegos autoaniquiladores
una gravedad
que se atreva a tomarse en serio
y una bondad
cuya raíz no sea simplemente maldad frenada.

En algún lugar
tiene que haber una belleza
que siga siendo belleza
una conciencia pura
que no oculte un crimen apartado
tiene que haber
un amor a la vida
que no hable con lengua equívoca
y una libertad
que no se base en la opresión de los demás.

Maria Wine 01/01/1912-01/01/202 (poetisa sueca contemporánea)

COMO AMAR AL ADULTO MAYOR


Déjalo hablar.

Por que hay en su pasado un tesoro

lleno de verdad, de belleza y de bien.

Déjalo vencer.

En las discusiones, por que tiene necesidad

de sentirse seguro de si mismo.

Déjalo ir a visitar...

A sus viejos amigos

porque entre ellos se siente revivir.

Déjalo contar.

Sus historias repetidas

porque se siente feliz cuando lo escuchamos.

Déjalo vivir.

Entre las cosas que ha amado

porque sufre al sentir que le arrancamos pedazos de su vida.

Déjalo gritar.

Cuando se equivoca, porque los adultos mayores

y los niños tienen derecho a la comprensión.

Déjalo tomar un puesto.

cuando van de vacaciones, porque el próximo año

tendrás remordimientos de conciencia

si el abuelito ya no existe más.

Déjalo envejecer.

Con el mismo paciente amor


Por favor... ¡déjalo ser!

miércoles, 14 de julio de 2010

POEMA 14 y 15 - POSTALES DE INVIERNO

POEMA 14

Como yo,

buscaste
un latido
en los corazones embalsamados,

calor
en las dimensiones
del mármol.

Pero no. Un sótano
de pájaros atrapados
son los sueños.

POEMA 15
Plural
como la arena.

Absoluto
como un planeta.

Oh, dolor,
unánime como la luz.

Todos los verbos del vivir
conjugas.

lunes, 12 de julio de 2010

SER MAMÁ


Estábamos sentados a la hora del almuerzo cuando mi hija casualmente mencionó que ella y su marido estaban pensando en "formar una familia".
Estamos haciendo una encuesta", bromeó.


"¿Crees tú que debería tener un bebé?“

"Te va a cambiar la vida" dije yo, manteniendo un tono neutral.

"Ya sé" dijo ella, "no más dormir el fin de semana, no más vacaciones espontáneas", pero no era a eso a lo que yo me refería.

Miré a mi hija, tratando de decidir qué decirle. Quería contarle que las heridas físicas de tener un bebé sanarían, pero convertirse en madre le dejaría una herida emocional tan grande que la haría para siempre vulnerable… Quería decirle que nunca más leería el diario sin preguntar: y si ese hubiera sido MI
hijo?".
Que cada caída de avión, cada casa que se incendia, cada accidente de tránsito la van a perseguir.
Que cuando vea una foto de un niño hambriento, se preguntará si no hay nada peor en la vida que ver a tu propio hijo morir.
Miré sus manos con manicure y su perfecto traje de dos piezas y pensé que sin importar cuan sofistic
ada es ella, convertirse en madre la reducirá al nivel más primitivo donde lo más importante es proteger a su crío.
Que el llamado urgente de "mamá!!!" le hará quebrar su fuente de cristal más fino sin siquiera dudarlo.
Me gustaría advertirle que sin importar cuantos años ha invertido en su carrera, serán descarrilados por la maternidad.
Podrá contratar una niñera, pero algún día tendrá que ir a una importante reunión y recordará el dulce olor de su bebé.
Tendrá que endurecer su corazón para no volver corriendo a casa, solo para asegurarse de que está bien.
Quería decirle a mi hija que las decisiones comunes de cada día ya no serán rutina.
Que la decisión de un niño de 5 años de ir al baño de varones en Mac Donald's en vez de el de mujeres será un problema gigante.
Allí, en medio de las bandejas y los gritos de otros niños, los asuntos de independencia e identidad de género chocarán contra la idea de un pedófilo esperando en ese baño de varones.
Cualquier decisión que tome en la oficina, la repensará constantemente como madre.
Mirando a mi atractiva hija, le quería asegurar que eventualmente perderá los kilitos de más del embarazo, pero nunca más se sentirá igual consigo misma.
Que su vida, ahora tan importante, pasará a segundo plano una vez que su bebé haya nacido.
Ahora que ella daría su vida en un momento por salvar a su bebé, también comenzará a pedir por más años de vida, no para cumplir sus sueños, sino para ver los de sus hijos cumplidos.
Quería decirle que la cicatriz de la cesárea y las estrías se convertirían en sus medallas de honor.
La relación de mi hija y su marido cambiará, pero no de la manera que ella piensa.
Ojalá ella entendiera cuánto más se puede amar a un hombre que es cuidadoso para poner talco a su bebé o que siempre tiene tiempo para jugar con él.
Quiero que sepa que se volverá a enamorar de su marido por razones que ahora encontraría muy poco románticas.
Quisiera que ella pudiera sentir el lazo que tendrá con otras mujeres que han tratado de detener guerras, acaba
r con los prejuicios y no manejar bajo los efectos del alcohol.
Quiero describirle a mi hija la felicidad que se siente al ver a tu hijo aprender a andar en bicicleta.

Quiero capturar para ella la risita divertida de un bebé cuando toca por primera vez el pelaje de un perrito o de un gato.
Quiero traspasarle esa alegría.

La mirada interrogante de mi hija me hizo notar lágrimas en mis ojos.

“Nunca te arrepentirás", dije finalmente.

Me acerqué a ella, apreté sus manos y le deseé lo mejor, ya que había recibido el más maravilloso de los llamados...

Anónimo

LOS INSTANTES PERDIDOS


Los
instantes perdidos son irrecuperables...
La vida puede ser vivida o transformarse en un simulacro.
Puede ser serena,puede ser competitiva.
Puede ser alegre,puede ser triste, pero siempre irrecuperable.
Si alguien es demasiado amado, se siente atosigado.
Si nadie lo ama, se siente desgraciado.
Cuando está con una persona, añora otra presencia.
Cuando está en alguna parte, quisiera estar en otra.
Tantas veces el valor lo obtiene lo que se ha perdido.
¿Hasta cuándo dejaremos escapar lo que tenemos, buscando lo que tampoco disfrutaremos?
Vivamos el momento, disfrutemos lo que tenemos y nunca, pero nunca, olvidemos que el único tiempo que podemos perder es el que no ha llegado.

POEMA 12 y 13 - POSTALES DE INVIERNO


POEMA 12


Poco
es el vino de los Brindis.

La vida
en asiduo trago

bebemos solos.

Y la muerte
es un pan que no se parte.


POEMA 13

Cuando
la fuerza de la vida
taconea sobre la tierra,

como un perdiguero
se lanzan mis sentidos.

Me aferro
hasta del volar de la brizna,

y me maldigo
mortal

desde la lucidez de mi cuerpo.

POEMA 11 -POSTALES DE INVIERNO

Cuando tenga los ojos pobres
se dorará el verano.

Campanas más verdaderas
tañerán mi nombre.

Ah...Existimos
en hábitos de arcilla
y en usos del otoño.

Ejercitamos el barro.
Nos probamos los sueños.

Y nunca hartos de sol

taciturnos
ante el mármol.

levantamos
estatuas de largos días.

POEMA 10 - POSTALES DE INVIERNO


Lacera

este deseo de infinito

y paso hambruna
entre las cosas.

Mas, dulces manos
me ciñen a la vida.

sábado, 10 de julio de 2010

LA NOCHE ES LA PROPICIA

La noche es la propicia
Amiga de los versos. Quebrantada,
Como la mies bajo la trilla, nace
En las horas ruidosas la Poesía.

A la creación la oscuridad conviene -
Las serpientes, de día entrelazadas

Al pensamiento, duermen: las vilezas
Nos causan más horror, vistas a solas.
Deja el silencio una impresión de altura: -

Y con imperio pudoroso, tiende
Por sobre el mundo el corazón sus alas.

¡Noche amiga,- noche creadora! :
Más que el mar, más que el cielo, más que el ruido
De los volcanes, más que la tremenda
Convulsión de la tierra, tu hermosura

Sobre la tierra la rodilla encorva.
A la tarde con paso majestuoso
Por su puerta de acero entra la altiva
Naturaleza, calla, y cubre al mundo,
La oscuridad fecunda de la noche:
Surge el vapor de la fresca tierra;
Pliegan sus bordes las cansadas hojas;
Y en el ramaje azul tiemblan los nidos.
Como en un cesto de coral, sangrientas,
En el día, las bárbaras imágenes
Frente al hombre, se estrujan: tienen miedo,
Y en la taza del cráneo adolorido
Crujen las alas rotas de los cisnes
Que mueren del dolor de su blancura.
¡Oh, cómo pesan en el alma triste
Estas aves crecidas que le nacen
Y mueren sin volar! ¡Flores de plumas
Bajo los pobres versos, estas flores,
Flores de funeral mortandad!
¿Dónde, lo blanco
Podrá, segura el ala, abrir el vuelo?
¿Dónde no será crimen la hermosura?

Oleo sacerdotal unge las sienes
Cuando el silencio de la noche empieza:

Y como reina que se sienta, brilla

La majestad del hombre acorralada.
Vibra el amor, gozan las flores, se abre
Al beso - de un creador que cruza
La sazonada mente: el frío invita
A la divinidad; y envuelve al mundo
La casta soledad, madre del verso.


José Martí

José Julián Martí y Pérez nació en La Habana, Cuba, el 28 de enero de 1853 y falleció en Dos Ríos, Cuba, el 19 de mayo de 1895, también conocido por los cubanos como El Apóstol, fue un político, pensador, periodista, filósofo, poeta y masón cubano, creador del Partido Revolucionario Cubano y organizador de la Guerra del 95 o Guerra Necesaria. Su movimiento literario fue el modernismo.

POEMAS 8 y 9 - POSTALES DE INVIERNO


POEMA 8


La boca llena de insultos.
Vigorosa la pedrada.

No importaban
la roseta ni el espino.

Era el tiempo
en que nada podía acabarse.

Y de repente

tomó el grito
noción de la carne

y supimos del alma
entre fechas de ceniza.

POEMA 9


Oh, tierra de sepultura
y pan arrebatado.

Yo también
tiemblo
bajo el incierto rayo.

Y me oculto
en un oscuro sollozo.

POEMAS 6 y 7 - POSTALES DE INVIERNO


POEMA 6


Hectáreas de viento
y trigo flaco

fue el vivir.

Tras sus nubes

a veces me alcanzó
el rayo de una dicha.


POEMA 7

Y así
mientras se van los días
y la muerte
se espesa como una tormenta,

vivo, oh sol,
el esplendor
de todo lo que iluminas.

sábado, 3 de julio de 2010

A VECES, CUANDO SE AMA

Dedicado a nuestros amores...

De aguas, la calle
los ojos de río;
un muro de penas

es braza en la boca,
es beso quebrado
que sabe a tristezas;

se rompe,
no deja secar ese río.


Cuando se ama, a veces,
urdimbre y nostalgia
hila con el agua.
Duele que parezca
dolor esa lágrima.

Laura Ororbia