Porque en algún punto coincidimos...

sábado, 5 de marzo de 2011

EL DERECHO AL DELIRIO

Ya está naciendo el nuevo milenio. No da para tomarse el asunto demasiado en serio: al fin y al cabo, el año 2001 de los cristianos es el año 1379 de los musulmanes, el 5114 de los mayas y el 5762 de los judíos. El nuevo milenio nace un primero de enero por obra y gracia de un capricho de los senadores del imperio romano, que un buen día decidieron romper la tradición que mandaba celebrar el año nuevo en el comienzo de la primavera. Y la cuenta de los años de la era cristiana proviene de otro capricho: un buen día, el papa de Roma decidió poner fecha al nacimiento de Jesús, aunque nadie sabe cuando nació.
El tiempo se burla de los límites que le inventamos para creernos el cuento de que él nos obedece; pero el mundo entero celebra y teme esta frontera. Una invitación al vuelo
Milenio va, milenio viene, la ocasión es propicia para que los oradores de inflamada verba peroren sobre el destino de la humanidad, y para que los voceros de la ira de Dios anuncien el fin del mundo y la reventazón general, mientras el tiempo continúa, calladito la boca, su caminata a lo largo de la eternidad y del misterio.
La verdad sea dicha, no hay quien resista: en una fecha así, por arbitraria que sea, cualquiera siente la tentación de preguntarse cómo será el tiempo que será. Y vaya uno a saber cómo será. Tenemos una única certeza: en el siglo veintiuno, si todavía estamos aquí, todos nosotros seremos gente del siglo pasado y, peor todavía, seremos gente del pasado milenio.
Aunque no podemos adivinar el tiempo que será, sí que tenemos, al menos, el derecho de imaginar el que queremos que sea. En 1948 y en 1976, las Naciones Unidas proclamaron extensas listas de derechos humanos; pero la inmensa mayoría de la humanidad no tiene más que el derecho de ver, oír y callar. ¿Qué tal si empezamos a ejercer el jamás proclamado derecho de soñar? ¿Qué tal si deliramos, por un ratito? Vamos a clavar los ojos más allá de la infamia, para adivinar otro mundo posible: el aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas pasiones; en las calles, los automóviles serán aplastados por los perros; la gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor; el televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la plancha o el lavarropas; la gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar; se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por tener o por ganar, en vez de vivir por vivir nomás, como canta el pájaro sin saber que canta y como juega el niño sin saber que juega; en ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a cumplir el servicio militar, sino los que quieran cumplirlo; los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas; los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas; los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos; los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas; la solemnidad se dejará de creer que es una virtud, y nadie tomará en serio a nadie que no sea capaz de tomarse el pelo; la muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes, y ni por defunción ni por fortuna se convertirá el canalla en virtuoso caballero; nadie será considerado héroe ni tonto por hacer lo que cree justo en lugar de hacer lo que más le conviene; el mundo ya no estará en guerra contra los pobres, sino contra la pobreza, y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra; la comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la comunicación son derechos humanos; nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión; los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle; los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos; la educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla; la policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla; la justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda; una mujer, negra, será presidenta de Brasil y otra mujer, negra, será presidenta de los Estados Unidos de América; una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú; en Argentina, las locas de Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria; la Santa Madre Iglesia corregirá las erratas de las tablas de Moisés, y el sexto mandamiento ordenará festejar el cuerpo; la Iglesia también dictará otro mandamiento, que se le había olvidado a Dios: «Amarás a la naturaleza, de la que formas parte»; serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma; los desesperados serán esperados y los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto esperar y los que se perdieron de tanto buscar;
seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan nacido y hayan vivido cuando hayan vivido, sin que importen ni un poquito las fronteras del mapa o del tiempo; la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses; pero en este mundo chambón y jodido, cada noche será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero.

Eduardo Galeano

DOS POR CUATRO

¿Quién te dijo que dos por cuatro son ocho?
No pibe...
Dos por cuatro son ella y vos.
La mano izquierda en su cintura
Recibe...
Y la derecha con su zurda...
Que esquive!
Y dos pares de zapatos que se cruzan,
Se entrecruzan, flirtean y chamuyan;
Dos por cuatro son ella y vos.
Pies que giran...
Y una vez que lo aprendiste
Cambia tu vida y tu sentir
Crecés por dentro y revivís...
Dos por cuatro...
No es un número muchacho
Es la pareja, el vis a vis...
Son vos y ella...
¡Que me decís!

Julio Lewitt, poeta - pintor

lunes, 28 de febrero de 2011

ADELA MARGARITA SALAS

Adela Margarita Salas, nacida y residente en la ciudad de San Justo, partido de La Matanza, Provincia de Buenos Aires, en 1950.
De profesión docente; comenzó a escribir desde muy joven los clásicos poemas de adolescentes.
En el año 1982, participó por vez primera en un certamen literario; en el mismo, fue seleccionada para participar en La antología, “MIL OCHOCIENTOS POETAS ARGENTINOS, de un grupo editor platense, con su poema, Milagro de Amor.
Pasó largos años escribiendo en forma esporádica, guardando los borradores.
En el año 2000, a raíz de un accidente y al estar tres meses postrada, comenzó a clasificar el material retomando además el hábito de escribir. Desde entonces participa en certámenes de editoriales o de distintas entidades; desde los cuales ha obtenido premios y menciones.
Su curriculum es muy extenso y poblado de premiaciones nacionales e internacionale. Tiene publicaciones en 81 antologías. Participante asidua a encuentros de escritores en el país y exterior.
Su obra comprende poemas, narrativa, haikus, cuento corto y aforismos.
Más allá de ello, pude apreciar un ser humano cálido, espontáneo, pasional, luchador e idealista. Se define como docente de alma, tuvo en su responsabilidad la dirección de escuelas; haciendo además la especialización en Ensenanza para Adultos a la cual se dedica en la actualidad.
Sus libros editados:
"Antología para un amor no vivido", "Poemas para la espera" y "Nada es como parece".
Es miembro activo de:
SECRETARIA DE AMÉRICA MADRE, FILIAL CIUDAD AUT. DE BS. AS. desde diciembre 2009.
ENCUENTROS CULTURALES En el Altillo, SAN JUSTO. (Grupo literario-cultural independiente),desde octubre 2010.

Adela, un placer haberte conocido en forma personal y quiero agradecer especialmente a Edith, quien ha sido el nexo para nuestro acercamiento.
Continúa en ésa bella tarea que te caracteriza, transformar tus setires e inspiración en universos de poesías.
Myrian

Les dejo un adelanto del material de Adela, ya llegarán más...

Mis insmonios
desvastados,
tu sombra apenas
un abismo en el recuerdo.
Por tu bien
te pido que no vengas;
se ha extinguido
la magia de esperarte...


COMO YO

Sola, la luna
pasea por el río,
desnuda de luz...

LA PARÁBOLA Y LA VERDAD

Los discípulos de un rabino, famoso por ser erudito y fino, le pregutaron por qué acostumbraba a esclarecer la Verdad contando una historia.

Él respondió: – Todo esto puedo explicarlo contando una parábola sobre la propia Parábola.

Un día, la Verdad andaba visitando a los hombres sin ropa y sin adornos, tan desnuda como su nombre. Y todos los que la veían, le daban la espalda, de miedo o de vergüenza y nadie le daba la bienvenida. Así la Verdad recorría los confines de la Tierra, despreciada y apartada.

Una tarde, muy desconsolada y triste, la Verdad encontró la Parábola, que paseaba alegremente, con una ropa muy bella y colorida.

- Verdad, por qué estás tan abatida? -le preguntó la Parábola.
- Porque soy tan vieja y fea que los hombres me evitan -replicó la Verdad.
- Qué disparate! -dijo la Parábola, riendo. No es por eso que los hombres te evitan. Toma, ponte una de mis ropas y fíjate lo que pasa…

Entonces, la Verdad se puso una de las lindas prendas de la Parábola. Y, de repente, en todos los lugares por donde pasaba, era bienvenida !

El rabino sonrió y concluyó:

-Pues la verdad es que a los hombres no les gusta encarar a la Verdad desnuda… Ellos prefieren disfrazarla.

QUIEN QUIERE OIR QUE OIGA

Cuando no recordamos lo que nos pasa,
nos puede suceder la misma cosa.
Son esas mismas cosas que nos marginan,
nos matan la memoria, nos queman las ideas,
nos quitan las palabras... oh...
Si la historia la escriben los que ganan,
eso quiere decir que hay otra historia:
la verdadera historia,
quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
la muerte prueba
que la vida existe...

Cuando no recordamos lo que nos pasa,
nos puede suceder la misma cosa.
Son esas mismas cosas que nos marginan,
nos matan la memoria, nos queman las ideas,
nos quitan las palabras... oh...
Si la historia la escriben los que ganan,
eso quiere decir que hay otra historia:
la verdadera historia,
quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
la muerte prueba
que la vida existe...
Si la historia la escriben los que ganan,
eso quiere decir que hay otra historia:
la verdadera historia,
quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
la muerte prueba
que la vida existe...
Si la historia la escriben los que ganan,
eso quiere decir que hay otra historia:
la verdadera historia,
quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
la muerte prueba
que la vida existe...
Nos queman las palabras, nos silencian,
y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
la muerte prueba
que la vida existe...

Autor: Nebbia-Mignona



viernes, 25 de febrero de 2011

CON EL TIEMPO...

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano querras volver a tu pasado.

Con el tiempo te das cuenta que casarse solo porque "ya me urge" es una clara advertencia de que tu matrimonio sera un fracaso.

Con el tiempo comprendes que solo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo te das cuenta de que si estas al lado de esa persona solo por acompanar tu soledad, irremediablemente acabaras deseando no volver a verla.

Con el tiempo te das cuenta de que los amigos verdaderos valen mucho mas que cualquier cantidad de dinero.

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados y que el que no lucha por ellos, tarde o temprano se vera rodeado solo de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es solo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamas volvera a ser igual.

Con el tiempo te das cuenta que aunque seas feliz con tus amigos, algun dia lloraras por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona, es irrepetible.

Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufriras mismas humillaciones o desprecios multiplicados.

Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana, es demasiado incierto para hacer planes.

Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen, ocasionara que al final no sean como esperabas.

Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.

Con el tiempo veras que aunque seas feliz con los que estan a tu lado, anoraras terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado.

Con el tiempo aprenderas que intentar perdonar o pedir perdon, decir que amas, decir que extranas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, ante una tumba..., ya no tiene ningun sentido.

Recuerda estas palabras "EL HOMBRE SE HACE VIEJO MUY PRONTO Y SABIO MUY TARDE."

Justamente cuando ya no hay tiempo...

jueves, 24 de febrero de 2011

PRESCRIPCIÓN MÉDICA

Me gusta la curva de los hombros blandos, encuentro cierta magnificencia en la inestable resistencia ofrecida, entre la candidez y el heroísmo.

Me gusta que la distancia ni nos inmunice ni nos proteja, si acaso nos permita estrenar unos cuantos misterios ante tanto desencanto cotidiano. Recoger el testigo, el mirar turbado, medio optimismo y aún así portar hasta una escoba con un pellizco de glamour por aquello de no perder del todo esa carga de fina sensualidad.

Despertamos cada día con más esclavitudes que libertades, la espalda más ancha, el rictus más pétreo y lo que debería ser un movimiento natural de asombro, se convierte en un esfuerzo desusado.

Por las mismas, si fuera imprescindible, le desarrollaría ajustadas teorías contemporáneas, estrecheces forzadas a justificar nuestra falta de valor ante los desafíos, la levedad que nos ofrece el permanecer quietos ante la acción y distraídos a la reacción. Puedo atusar un paradigma de verdades que le hagan asentir con tanto ahínco que pueda reconocer de qué fibra está hecho aquello que nos vertebra.

Y aún así, me gustan los hombros ofrecidos, la ruta natural de un hombro imperfecto con su equipaje de contrariedades.

AndreBr
Menta & Chocolate

http://sem-danos-colaterais.blogspot.com/

LABERINTO

Nély dejó esta poesía como comentario en una entrada del blog y creí oportuno editarla... Gracias Nély, te espero cuando quieras visitarme y quedarte en palabras.

El amor se apaga,
se marchita como una flor
que conoció el sol brillante
y a la que las penumbras
la obligaron a cerrar sus pétalos azules.
Aquel sentimiento se destruye
como la casa que una vez fue bella
y hoy se la lleva la humedad del otoño.
¿Cómo puede la hermosura desvanecerse en el aire
al igual que la hierba
tras el viento huracanado
de una tormenta de primavera?
Yo hubiese deseado que la eternidad
envolviera mi corazón y amarte así por siempre,
pero temo que tus pasos sigan alejando
aquella imagen que amé en los primeros días,
quizá perpetuamente el dolor de tu adiós
desquebraje mi alma ya en pedazos.
¿o será que tendré el valor de caminar tras un destino
lejos de tus ojos que aún amo, y odio sin desearlo?
El horror parió lágrimas en mis ojos
mas de una vez en soledad,
y me niego a perderte, a dejar atrás lo que soñé junto a vos,
pero el príncipe que tenía a mi lado
más de una vez se metamorfoseo en sapo y me asustó,
entonces todo lo que había amado fue oscuro y precoz,
lejano y trémulo,
olvidado y mudo para morir.

Nély Lucero

ADIOS NONINO (Letra: Eladia Blazquez - Música: Astor Piazzola)

Desde una estrella al titilar...
Me hará señales de acudir,
por una luz de eternidad
cuando me llame, voy a ir.
A preguntarle, por ese niño
que con su muerte, lo perdí,
que con "Nonino" se me fue...
Cuando me diga, ven aquí...
Renaceré... Porque...

¡Soy...! la raíz, del país
que amasó con su arcilla.
¡Soy...! Sangre y piel, del "tano" aquel,
que me dio su semilla.
Adiós "Nonino".. que largo sin vos,
será el camino.
¡Dolor, tristeza, la mesa y el pan...!
Y mi adiós.. ¡Ay! Mi adiós,
a tu amor, tu tabaco, tu vino.
¿Quién..? Sin piedad, me robó la mitad,
al llevarte "Nonino"...
Tal vez un día, yo también mirando atrás...
Como vos, diga adiós ¡No va más..!

Recitado:
Y hoy mi viejo "Nonino" es una planta.
Es la luz, es el viento y es el río...
Este torrente mío lo suplanta,
prolongando en mi ser, su desafío.
Me sucedo en su sangre, lo adivino.
Y presiento en mi voz, su propio eco.
Esta voz que una vez, me sonó a hueco
cuando le dije adiós Adiós "Nonino".

¡Soy...! La raíz, del país
que amasó con su arcilla...
¡Soy...! Sangre y piel,
del "tano" aquel,
que me dio su semilla.
Adiós "Nonino"... Dejaste tu sol,
en mi destino.
Tu ardor sin miedo, tu credo de amor.
Y ese afán... ¡Ay...! Tu afán
por sembrar de esperanza el camino.

Soy tu panal y esta gota de sal,
que hoy te llora "Nonino".
Tal vez el día que se corte mi piolín,
te veré y sabré... Que no hay fin.

QUÉ VIVAN LAS MUJERES!! Campaña Publicitarias de Miguel Bosé

Texto de un Spot publicitario realizado por Miguel Bosé para Falabella.
El video está extraído de Youtube.



Que vivan las mujeres que no escuchan canciones románticas, y las que lloran con ellas también.
Que vivan las mujeres que sueñan con dormir... y duermen
Que vivan las mujeres que apagan sesenta velas por que cumplieron sesenta años
Que vivan las mujeres que dejaron de ordenar las cosas que los demás desordenaron
Que vivan las mujeres que tienen hijos... y las que los perdieron también... QUE VIVAN!!!
Que vivan las mujeres que saben que un palmito jamás superará un pedazo de chocolate
Que vivan las mujeres que se atreven a vivir... las que se atreven a vivir... A VIVIR!
Que vivan las mujeres que dejaron de preocuparse por lo que piensa el resto, y que sin embargo sigue preocupándose de los demás

QUE VIVAN LAS MUJERES!!!... QUE VIVAN LAS MUJERES!!!...



miércoles, 23 de febrero de 2011

LA FRANQUEZA

La franqueza
va de la mano
de la verdad,
un canto sano
que se hace
libre, santo
especial…
Ser franco
es hablar
de frente,
comulgar
sabiendo
el cartel
que se porta,
tiene ojos
claros
mirada
suave
y a veces
dolores
muy intensos…

Polo Rolpe

domingo, 20 de febrero de 2011

NOCTURNO DE BARRIO

Isabel Pérez Montalbán reivindica algo más que las estrellas para sus frágiles ángeles sobre tacones de aguja. También nuestra ternura tiene hoy, por ella, "el andar ciprés de un niño expósito"


Las putas de mi barrio llevan
en pleno invierno las piernas desnudas,
y sugieren promesas y tarifas
con el mismo carmín de ciénaga en los labios.
Cultivan en la voz la misma gripe
y en las cuadras del alba tienen sitio.

Se detienen los coches, tiburones oscuros,
como si dentro no estuviera nadie.
Y ellas se acercan, ángeles y turbias,
con el andar ciprés de un niño expósito,
con la sábana sucia en la mirada
y los brazos supervivientes
de las agujas y el granizo.

No hay bastante dinero que salde la intemperie
en los altos tacones de la noche petróleo,
ni ese rumor del óxido y las ratas
que suena igual que grillos roncos
o que los ejes de aquella carreta
en la canción de Atahualpa Yupanqui.

De Un cadáver lleno de mundo)

http://angelesdeluzyreiki.blogspot.com/

miércoles, 16 de febrero de 2011

COMO ESCRIBIR DISTINTO?

Con el filo dar un corte y alejarse del contexto, de lo igual, apelar a lo primitivo sin ceremonia, sin cronología, sin descripciones.
Lineamiento general de una cortina que vaciará el centro, aunque sea una oquedad.

Escribir rotando. Mirando, una vez más, la mesa desde abajo, desde sus patas hacia arriba para hallar la telaraña, el chicle pegado o el nudo que el carpintero trató de ocultar. No lo encontramos, todavía, pero ahí está, permanece entero disimulado en el parche con aserrín, en el mimetismo del color de una pintura, en la cola adherente.
Allí está escondida, o mejor dicho, latente a la espera del descubrimiento, esa manera de decir original, cruda, tan apasionada, ella por el escritor, como escurridiza. Es una novia virgen, en espera del que la identifique y la conquiste sutilmente para hacer juego con su propia pasión.
Se entregará desnuda, al mejor y los demás tendrán que conformarse jugando con las copias.

Laura Ororbia

martes, 15 de febrero de 2011

COSMOS

" Quién contiene a la diversidad y es la Naturaleza
quién es la amplitud de la tierra y la rudeza y sexualidad de la tierra
y la gran caridad de la tierra, y también el equilibrio
quién no ha dirigido en vano su mirada por las ventanas de los ojos
o cuyo cerebro no ha dado en vano audiencia a sus mensajeros
quién contiene a los creyentes y a los incrédulos
quién es el amante más majestuoso
quién, hombre o mujer, posee debidamente su trinidad de realismo
de espiritualidad y de lo estético o intelectual
quién después de haber considerado su cuerpo
encuentra que todos sus órganos y sus partes son buenos
quién, hombre o mujer, con la teoría de la tierra y de su cuerpo
comprende por sutiles analogías todas las otras teorías
la teoría de una ciudad, de un poema
y de la vasta política de los Estados
quién cree no sólo en nuestro globo con su sol y su luna
sino en los otros globos con sus soles y sus lunas
quién hombre o mujer, al construir su casa
no para un día sino para la eternidad
ve a las razas, épocas, efemérides, generaciones.
El pasado, el futuro, morar allí, como el espacio
indisolublemente juntos. "

Walt Whitman

UN DÍA MAS

Universo, amanece
y al salir el rey
de madrugada
rasgará la noche
su cálido, dorado rayo
refulgente…
universo,
yo soy náufrago
en tu inmensidad,
yo soy nada
en tu todo ser,
universo,
única versión
moldeada por
sabemos quién…
universo, anochece,
y al asomar la reina
en tu claro manto
apagará, la luz del día
tu plateado cono,
universo,
has cumplido
un día más…

Polo Rolpe

EL ÚLTIMO DESEO DE NAVIDAD

Me animo a dictar estas palabras que no son mas que las letras del alma que llevo conmigo y hoy decido compartir.
Arrastro sobre mis hombros casi 87 navidades,y son uno a uno, 87 recuerdos distintos y hermosos que riegan mi cerebro de sangre fresca.En un tiempo que ya suena lejano, la mesa era gigante casi eterna, 40 personas nos sentabamos en el patio de la vieja a esperar las 00.00 para abrazarnos y ratificar el amor que nos unia.
Con esfuerzo casi abismal recordare para siempre el aroma a tierra mojada que se desprendia cada 24 por la tarde, cuando Ana Laura mi esposa, regaba el patio para luego preparar la mesa.Nuestro patio,el patio de la casa de mi vieja donde nosotros tambien viviamos, fue la mas maravillosa de todas las pistas de baile que alguna vez recorri, airoso, del brazo de la rubia mas bella de todo Lanus.
La vida en ese entonces corria hermosa y nos sentiamos plenos,nunca pudimos tener hijos es cierto..pero igual eramos felices, con solo mirarnos eramos felices.
Es que precisamente un dia antes del 24 de Diciembre de 1940,en el baile de la clase nos vimos por primera vez y ya no nos separamos. Los años se escaparon tan rapido que en suspiros la mesa del patio se iba achicando. Las sillas quedaban vacias y quizas por eso con los años dejaron de existir, el gigante mantel blanco tambien resutló inutil, tan innecesario como la cantidad de platos que ya sin uso,uno tras uno fueron desapareciendo.
La vida tambien se fue llevando uno a uno a nuestros invitados,de todo modos con Ana Laura seguiamos festejando cada Navidad como el primer dia cuando gustosa aceptó bailar la milonga que retumbara en mis oidos hasta el mismo instante del final.
Parece mentira, parece que fue ayer pero solo me quedan recuerdos...hoy la vida me sorprende con una realidad distinta.
En Marzo del año pasado, Ana Laura partió para siempre, la muerte me la quitó de un soplido y sin poner siquiera las manos le dije adiós para toda la vida.Vendi la casa meses despues,y hoy estoy en un lugar donde encierran viejos al que acudi con mis trapos bajo el brazo en busca de mas navidades.En este instante hermoso y eterno en el que cierro mis ojos para recordarla,siento la necesidad de pedirle a Dios un ultimo deseo si es que algo aun me queda por cumplir. El 24 bien temprano me alistare como pueda, usare el mejor traje,me peinare prolijo y lustrare los zapatos como cuando era un niño.
Seguro que ella..la gran compañera de mi vida, el amor de mi infancia,la amante de mis sueños, el amor de mi existencia vendra a buscarme. No querra pasar la navidad sola,se aferrara de mi brazo y con un beso en la mejilla me invitara a bailar la milonga mas hermosa que nadie antes escuchó.
Esta vez Ana Laura, te juro...sera para siempre.

Autor: Pedro Juan Vargas
Extraido del libro "Aquellos que aman" (Publicado por Cadena 3)

CON ESTE FRÍO

Mas o menos, a mediados del siglo pasado, en un pueblo ...

Voy a caminar
con la cartera atada al brazo
el tapado pesa en la cintura
ambos me distraen
de la nieve y de la calle
-hace un siglo que lo hago-
ya volveré a mi reja
con montura y a caballo,

se hace tarde
la noche de farol y madreselva
disimula que llevo las medias
corridas por tanta soledad.

Laura Ororbia

DONDE SIEMPRE

En el Día de San Valentín...

Te espero, donde siempre,
donde la noche fue enceguecida,
donde la luna enloqueció de amor,
donde el reproche quedó amordazado.
Te espero, inquieta, deseosa,
en el lugar perfecto, y la hora perfecta,
donde las palabras hallaron muerte,
donde el silencio reinó triunfante,
donde el deseo se pasea desnudo.
Ahogaré mis gritos…mis ansias,
esperaré el momento exacto
para comerme todo tu amor,
bocado a bocado...
Te espero, donde siempre,
ligera de miedos, de reproches,
encaramada sobre tu recuerdo,
envuelta en deseo, en impaciencia,
dispuesta a tus demandas,
a todo lo que quieras…a todo lo que puedas…

Alondra

sábado, 12 de febrero de 2011

TRÍPTICO DE LOS DEL OFICIO

Crimen perfecto

No encuentro un indicio capaz de llevarme
esta tarde al poema,
todo inmaculado, sin ninguna pista
que delate su presencia:
vestigios de sangre
en las hebras de la alfombra,
un suspiro impregnado en una copa,
alguna huella del alma en los cristales,
tal vez un papelito caído conteniendo
números telefónicos claves,
esa manera de colisionar
la sangre en las paredes
que alerten del tipo de arma empleada,
una manchita de pólvora
en la sábana,
la impresión de un zapato
bajo el ventanal,
esa cerradura forzada
para descartar gato casero…

Sólo los pequeños premios
y artículos de periódicos en el álbum
me dicen cuánto conozco al poema
en esta tarde de tantas
cuando el crimen perfecto
se sale con la suya.


En río revuelto...


El pico de un diablo
agujerea la dura puerta
que da a mi alma
y los duendes aprovechan
la ocasión colándose.

Se alegran al encontrar
picos y palas al pie
de mi poesía.

Remachan a coro
que nunca será
fácil la poesía: remover
tanto por tan poco!

Al fin le hacen la resucitación al diablo
que se deslumbró
de mi auténtica negrura,
lo echan al aire de un puntapié,
reparan el boquete
y por la mirilla de la puerta
los veo perderse en el bosque
cantando y eyaculando sobre Negranieves.


Un oficio de pura fe


No pasa mucho,
pero puede que algún día
llegue mi voz.

El golpeteo de las teclas
machacando el papel
hace que Leocadia, la nica
mal puesta a mi lado,
espete: “¿Qué esperas dar?
Después de Rubén, naide!”.

A medida que avanzo
el cenicero aumenta.
Al término rebasará
y de las cenizas
algo ha de renacer,
o lo divino (no sé si hay algo
allá afuera con ese apelativo)
apartará su copa de vino
y rociará esta ceniza en mis ojos.

Y eso es mala señal.

Frank Ruffino (Costarricense)
Del texto inédito:© "Náralit: Poemas y Antipoemas".

http://poetafrankruffino.blogspot.com/

viernes, 11 de febrero de 2011

OTROS SILENCIOS

No los recordaba tan ligeros. De ojos abiertos, despiertos, atentos,
que asombran mis calles empedradas, de naranjos en flor, jurando
abriles que no se pueden robar...Destejidos de horas, ajenos a
aquellos instantes que pregonan: Ausencia, en bastarda comunión con los ayeres.

Silencios de conquista y desafío. A cuatro manos...manos mudas.

Casi los había olvidado. Tan signados, tan sellados en los labios
que corren a destino y a destiempo.
Sí. Esos silencios. Capaces de clavarse en el ángulo más estrecho de los tuyos;
con media sonrisa, apenas rozada y la mirada de aprendiza que se encripta, aunque el cuerpo se angoste de otoños.
De tiempo estremecido por la embriaguez que me provoca tu mirada.
Esa clase de silencios que se encaraman a un poema de Girondo a riesgo de brotar mi cadera de versos. Versos que me resbalan al caminarte, al caminarte en silencio.

Silencios de piel y descuido. A cuatro manos...manos desnudas.

Y yo encadenada al delito de reincidir tu boca,
de pecar de amor contigo,
de perder mis altares de cenicienta
a cambio de dormir la luna y despertar a tu espalda.
A cambio...
A cambio, vendo mi locura en ríos de tinta y un mar de lágrimas que no resabie ausencia...

Andrea BR
menta & chocolate