POEMA 2 - POSTALES DE INVIERNO

Oh, tú
que has sentido la vida
como un obsequio

y con párvulo paso
corres a rasgar
como un papel de seda
cada misterio

sólo
hallaste vacío.

Alfredo Rescia

POEMA 1 - POSTALES DE INVIERNO

Asidos a la vida
se disuelven nuestras manos,
seca la voz
y la luz del pecho.

Vano
el empeño de las raíces
y la fuerza de los nudos.

Alma de viento
tiene la muerte

y a su soplo

como la semilla del cardo
es la vida.

Alfredo Rescia

EL MAS BELLO DE LOS MARES

El más bello de los mares es aquel que no hemos visto.
La más linda criatura todavía no ha nacido.
Nuestros dias más hermosos aún no los hemos vivido.
Y lo mejor de todo aquello que tengo que decirte
todavía no lo he dicho.

Nâzim Hikmet

CUANDO APRENDEMOS A VIVIR?

Hay un período cuando los padres quedan huérfanos de sus hijos.
Es que los niños crecen independientes de nosotros, como árboles murmurantes y pájaros imprudentes. Crecen sin pedir permiso a la vida. Crecen con una estridencia alegre y, a veces, con alardeada arrogancia. Pero no crecen todos los días, de igual manera, crecen de repente.
Un día se sientan cerca tuyo en la terraza y te dicen una frase con tal naturalidad que sientes que no puedes ponerle más pañales a aquella “criatura”. ¿Dónde fue que anduvo creciendo aquella insignificancia que no percibiste?
¿Dónde quedaron la placita de jugar en la arena, las fiestitas de cumpleaños con payasos, los juguetes preferidos?
El niño crece en un ritual de obediencia orgánica y desobediencia civil. Ahora estás allí, en la puerta de la discoteca, esperando que él o ella no solo crezca, sino que aparezca. Allí están muchos padres al volante, esperando que salgan zumbando sobre patines y cabellos largos y sueltos.
Allí están nuestros hijos, entre hamburguesas y gaseosas en las esquinas, con el uniforme de su generación, e incómodas mochilas de moda en los hombros. Allí estamos, con los cabellos casi emblanquecidos.
Esos son los hijos que conseguimos generar y amar a pesar de los golpes de los vientos, de las cosechas, de las noticias y de la dictadura de las horas. Ellos crecieron medio amaestrados, observando y aprendiendo con nuestros errores y aciertos.
Principalmente con los errores que esperamos que no repitan. Hay un período en que los padres van quedando un poco huérfanos de los propios hijos..., ya no los buscaremos más de las puertas de las discotecas y de las fiestas. Pasó el tiempo del fútbol, el hockey, el inglés, la natación y el karate.
Salieron del asiento de atrás y pasaron al volante de sus propias vidas. Deberíamos haber ido más junto a su cama al anochecer, para escuchar su alma respirando conversaciones y confidencias entre las sábanas de la infancia y los adolescentes cubrecamas de aquellas piezas llenas de calcomanías, posters, agendas coloridas y discos ensordecedores.
No los llevamos suficientemente al cine, a los juegos, no les dimos suficientes hamburguesas y bebidas, no les compramos todos los helados y ropas que nos hubiera gustado comprarles.
Ellos crecieron, sin que agotásemos con ellos todo nuestro afecto. Al principio fueron al campo o fueron a la playa entre discusiones, galletitas, congestionamiento, navidades, pascuas, piscinas y amigos. Sí que había peleas dentro del auto, la pelea por la ventana, los pedidos de chicles y reclamos sin fin.
Después llego él tiempo en que viajar con los padres comenzó a ser un esfuerzo, un sufrimiento, pues era imposible dejar el grupo de amigos y primeros enamorados. Los padres quedaban exiliados de los hijos. “Tenían la soledad que siempre desearon", pero de repente, morían de nostalgia de nostalgia de aquellas “pestes”.
Llega el momento en que solo nos resta quedar mirando desde lejos, torciendo y rezando mucho (en ese tiempo, si nos habíamos olvidado, recordamos como rezar) para que escojan bien en la búsqueda de la felicidad, y que la conquisten del modo más completo posible.
El secreto es esperar... En cualquier momento nos pueden dar nietos. El nieto es la hora del cariño ocioso y picardía no ejercida en los propios hijos, y que no puede morir con nosotros.
Por eso, los abuelos son tan desmesurados y distribuyen tan incontrolable cariño. Los nietos son la última oportunidad de reeditar nuestro afecto. Por eso es necesario hacer algunas cosas adicionales... ¡ANTES DE QUE ELLOS CREZCAN!
Así es la gente sólo aprende a ser hijo después que somos padres, sólo aprendemos a ser padres después que somos abuelos. En fin, sólo aprendemos a vivir después que ya hemos vivido.

VISIÓN

Se sueña, se presiente, se adivina,
estremécese el labio y no la nombra;
el alba la ve huir de la colina
velada entre los pliegues de la sombra.

Espira el melancólico perfume
de la rosa en un féretro olvidada;
se deshace en incienso, se consume
a la rápida luz de una mirada.

Hermana de la tarde, pensativa
en el fondo del valle resplandece;
un instante deslumbra, y fugitiva
en el pálido azul se desvanece.

Rafael Obligado (poeta argentino, nació el 27 de enero de 1851, fallece el 8 de marzo de 1920)

LO FATAL

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésta ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
y no saber adonde vamos,
ni de donde venimos...!

Rubén Darío

CARTA A MI HIJO

Si eres capaz de ver derrumbada la obra de tu vida,

y sin quejarte comenzar a construirla de nuevo;

perder de un solo golpe la ganancia de mil partidas sin un gesto ni un suspiro;

si puedes ser amante sin que el amor te enloquezca;

si puedes ser fuerte sin dejar de ser tierno y sintiéndote odiado no odiar a tu vez,

sin dejar de luchar ni defenderte;

si puedes contenerte al reconocer tus palabras tergiversadas para sacarte de quicio,

y oír sus mezquinas lenguas hablar sobre ti sus mentiras, sin sentir tu mismo ni una sola palabra;

si puedes mantenerte digno sin dejar de ser altivo;
si puedes se consejero de reyes sin dejar de ser pueblo y si puedes querer a todos tus amigos como hermanos,
sin que ninguno de ellos sea para ti el todo;
si puedes meditar, observar y conocer,
sin volverte escéptico y derrotista; soñar,
pero que tu sueño no se convierta en tu amo;
pensar, sin ser nada más que un pensador; si sabes ser bueno,
si sabes ser sensato sin convertirte en moralista ni pedante,
si puedes hallar el triunfo después de la derrota;
si puedes conservar tu coraje y tu cabeza cuando todos la pierden.
Entonces...los dioses, los reyes,
la suerte y la victoria serán para siempre tus más humildes esclavos,
y lo que vale mucho más que reyes y glorias…
SERÁS UN HOMBRE HIJO MÍO.

A MI EDAD

Conté mis años y descubrí que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante que el que viví hasta ahora.

Me siento como aquella joven que ganó una caja de dátiles; los primeros los comió con displicencia pero, cuando percibió que quedaban pocos, comenzó a roer hasta el carozo.

Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades.

No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados.

No tolero a maniobreros y ventajeros.

Me molestan los envidiosos que tratan de desacreditar a los más capaces para apropiarse de sus lugares, talentos y logros.

Ya no tengo tiempo para proyectos megalomaníacos.

No participaré de conferencias que establecen plazos fijos para erradicar la miseria en el mundo.

No quiero que me inviten a eventos de un fin de semana donde se pretende solucionar los problemas del milenio.

Ya no tengo tiempo para reuniones interminables donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos,sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo para soportar melindres de personas que, a pesar de su edad cronológica, son unos inmaduros.

No quiero ver las agujas del reloj avanzando en reuniones de "confrontación", donde "tiramos todos los hechos sobre la mesa".

Detesto ser testigo de los defectos que genera la lucha por el majestuoso cargo de " Secretario General".

Recuerdo ahora a Mário de Andrade, que afirmó: "las personas no discuten contenidos, apenas los títulos".

Mi tiempo es escaso como para discutir títulos; quiero la esencia, mi alma tiene prisa…

Sin muchos dátiles en la caja, quiero vivir al lado de gente humana, muy humana; que sepa reír de sus errores, que no se envanezca con sus triunfos, que no se considere electa antes de hora, que no huya de sus responsabilidades, que defienda la dignidad de los marginados y que desee tan sólo andar al lado de la verdad.

Caminar junto a cosas y personas de verdad, disfrutar de un afecto absolutamente sin fraudes, nunca será pérdida de tiempo.

Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena.

Quiero rodearme de gente que sepa tocar el corazón de las personas. Gente que los golpes duros de la vida, les enseñó a crecer con toques suaves en el alma.

Si…. Tengo prisa … por vivir con la intensidad que solo la madurez puede dar.

Pretendo no desperdiciar parte alguna de los dátiles que me quedan.

Mi meta es llegar al final satisfecho y en paz con mi alma y la humanidad.

AMIGOS

Tengo amigos que no saben cuanto son mis amigos.
No perciben el amor que les profeso
y la absoluta necesidad que tengo de ellos.
Si uno de ellos muriera, yo quedaria torcido para un lado.
Si todos ellos murieran, yo me desmoronaria!
Es por eso que, sin que ellos sepan, yo rezo por su vida.
Y me avergüenzo, porque esa suplica esta,
en sintesis, dirigida a mi bienestar.
Ella es, talvez, fruto de mi egoísmo.
Si alguna cosa me consume y me envejece
es que la rueda furiosa de la vida
no me permite tener siempre a mi lado,
habitando conmigo, andando conmigo,
hablando conmigo, viviendo conmigo,
a todos mis amigos,
y, principalmente los que solo desconfian o talvez nunca van a saber
que son mis amigos!
La gente no hace amigos, los reconoce.

Vinicius de Morais

BEBIENDO BAJO LA LUNA

Levano mi copa, invito a la luna
para que con mi sombra seamos tres,
aunque la luna no sabe beber
y mi sombra sólo acierte a seguirme
en éste instante son mis compañeras
alegrándonos juntos en la primavera.

Yo canto, se pasea la luna
yo bailo, titubea mi sombra.
Antes de la embriaguez reímos juntos;
cuando me embriago, cada cual vuelve a su casa.
Aunque la luna no sabe beber
y mi sombra sólo acierte a seguirme
en éste instante son mis compañeras.

Li-Po (701-762) Conocido como el poeta inmortal, Li Po se encuentra entre los más respetados poetas de la historia de la literatura china.

POCAS PALABRAS

Entre las orillas del dolor y el placer
fluye el río de la vida.

Sólo cuando la mente se niega
a fluir con la vida
y se estanca en las orillas,
se convierte en un problema.

Fluir con la vida quiere decir aceptación;
dejar llegar lo que viene
y dejar ir lo que se va.

Tú no eres lo que sucede,
eres a quien le sucede.

Sri Nisargadatta Maharj

BESOS

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.
Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaronsé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

SI NO VIVES

SI NO VIVES el coraje de sufrir lo inevitable,
la humildad de equivocarse en el camino,
la audacia de arriesgarte,
la valentía de saber perder,
la libertad de dejar que te desaprueben,
la sencillez de no hincharte con los aplausos,
la paciencia de perdonarte,
la constancia de comenzar cada día,
la intrepidez de esperar pese a todo,
la alegría de amar y ser amado.
Es posible que DURES muchos años,
pero morirás sin haber conocido
la dicha de VIVIR INTENSAMENTE.

CALENDARIOS
Parte 1

A veces recuerdo
El paso del día por la tarde
Y sobre todo, ese eco de luz
Muriendo en las sombras.

A veces recuerdo
cuando la lluvia
era sólo lluvia, gris,
en un otoño sereno.

Cuando las hojas quebradizas
dormían en mis ojos cansados
el árbol, se volvía eterno,
un tatuaje de la vista...

A veces recuerdo
el mejor sueño que tuve
cuando crucé los años
y a la vuelta me respondía el silencio.

A veces recuerdo
ese dejo de nostalgia
cuando solitario, miraba caer la luna,
y cuando solitario, mis retoños me veían...

José Guillermo Díaz

GESTO ÚLTIMO

Ya tomé mis copas.
También
el vino de la tarde.

Que importa
que la hierba
aún esté verde
y en los campos
sin trillar las cosechas.

Gladiolos rojos
son el nuevo lenguaje
de las lágrimas.

Vacía la copa.
Sólo resta:
Dejar el corazón
como una moneda.
Saldar el sol
de unos pocos días.

Alfredo Rescia

PECADO DE AMOR

Amor adolescente
resiste todavía la mirada.
Emoción que erupciona
en cada encuentro
tembloroso y furtivo
Aunque nos busquemos
tocamos el recuerdo envejecido.
pero las manos taciturnas
se estrechan al descuido
para apretar la eternidad
del instante del pecado repetido
que crece desde la hondura
de dos corazones enraizados.

Pocha Rosales

HEY, HEY, SONRÍE

¡Hey, hey, sonríe! pero no te escondas detrás de esa sonrisa…
Muestra aquello que eres, sin miedo.
Existen personas que sueñan con tu sonrisa, así como yo.
¡Vive! ¡Intenta! La vida no pasa de una tentativa.
¡Ama! Ama por encima de todo, ama a todo y a todos.
No cierres los ojos a la suciedad del mundo, no ignores el hambre!
Olvida la bomba, pero antes haz algo para combatirla, aunque no te sientas capaz.
¡Busca! Busca lo que hay de bueno en todo y todos.
No hagas de los defectos una distancia, y sí, una aproximación.
¡Acepta! La vida, las personas, haz de ellas tu razón de vivir.
¡Entiende! Entiende a las personas que piensan diferente a ti, no las repruebes.
¡Eh! Mira… Mira a tu espalda, cuántos amigos…
¿Ya hiciste a alguien feliz hoy? ¿O hiciste sufrir a alguien con tu egoísmo?
¡Eh! No corras… ¿Para qué tanta prisa? Corre apenas dentro de ti.
¡Sueña! Pero no perjudiques a nadie y no transformes tu sueño en fuga.
¡Cree! ¡Espera! Siempre habrá una salida, siempre brillará una estrella.
¡Llora! ¡Lucha! Haz aquello que te gusta, siente lo que hay dentro de ti.
Oye… Escucha lo que las otras personas tienen para decir, es importante.
Sube… Haz de los obstáculos escalones para aquello que quieres alcanzar.
Pero no te olvides de aquellos que no consiguieron subir en la escalera de la vida.
¡Descubre! Descubre aquello que es bueno dentro de ti.
Procura por encima de todo ser gente, yo también voy a intentar.
¡Hey! Tú… ahora ve en paz. Yo preciso decirte que…
Te adoro, simplemente porque existes.

Charles Chaplin

POEMA PARA LA EXORCISTA

Mi vida parece sin misterio y monótona
de paso a la oficina en las mañanas apuradas.
La verdad es muy distinta.
Cada noche debo salir a pelear contra un espíritu malvado
que, valiéndose de disfraces -perro, grillo,
nube, lluvia, vago, ladrón
trata de infiltrarse en la ciudad
para estropear la vida humana
sembrando la discordia.
A pesar de sus disfraces yo
siempre lo descubro y lo espanto.
Nunca ha conseguido engañarme ni vencerme.
Gracias a mí, en esta ciudad
todavía es posible la felicidad.
Pero los combates nocturnos me
dejan exhausta y magullada.
En pago de mis refriegas contra el enemigo,
les pido unas sobras de afecto y amistad.

Mario Vargas Llosa

POEMA Nº 6

Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera.
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.
Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Pablo Neruda (20 poemas de amor y una canción desesperada)

AL LIBRO

HE AQUÍ, NIÑA MÍA,
QUE ME HAN HECHO TU AMIGO,
HE AQUI QUE CADA DÍA
CONVERSARAS CONMIGO.

PONME UNA ROPA OSCURA,
LA ROPA DE LABOR;
TRÁTAME CON DULZURA,
CUAL SI FUERA UNA FLOR.

NO ME ECHES MANCHAS
SOBRE LA NIEVE DEL SEMBLANTE;
NO PIENSES QUE RECOBRE
SU LÁMINA BRILLANTE.

GOZARAS CUANDO VEAS
QUE HERMOSO ME CONSERVO,
SUFRIRÁS, SI ME AFEAS,
DEL DAÑO DE TU SIERVO.

VERÁS, CUANDO OIGAS
LOCAS HISTORIAS INFANTILES,
QUE CHARLADORAS BOCAS
SON MIS HOJAS UTILES.

MI SABER ES LIVIANO,
MI SABER NO ES PROFUNDO,
NIÑA, ME DAS LA MANO
Y YO TE MUESTRO EL MUNDO.

YO TE PRESENTO UN HADA
Y TE CHARLO DEL SOL ;
DE LA ROSA ENCANTADA,
PRIMA DEL ARREBOL.

MIS HOJITAS NEVADAS
PIDEN SOLO UN FAVOR:
DE TUS MANOS ROSADAS:
UN POQUITO DE AMOR.

Gabriela Mistral

HOMENAJE AL ESCRITOR por Laura Ororbio

Dedicado a la Sra. Amanda Crosetti

Explora
bocanadas de viento
cuando se asfixia con el aire,
curva su carne,
y no es quien duele
la boca;
sino la libertad
duele la vida,
es pez en el anzuelo
sacude su grito
a coletazos.
El escritor.

DE UN ROSAL

Con nombre de hojas
prendido a las ramas,
confunde sed
con sabia enamorada.

El viento,
que ayuda
a rozar el talle
erecta su placer
para saciarse.

Es cómplice el aire
no sabe alejar
su espiga de gladiolo
que me busca.

Laura Ororbia

DISCAPACIDAD

DISCAPACIDAD

Presa dentro de mi cuerpo
capullo oscuro que me aprisiona
Soy mariposa ansiosa de volar
a otros mundos, a otras latitudes
donde desaparezcan las barreras
donde el límite lo marque el infinito
donde pueda beber de las estrellas
y la discapacidad desaparezca.
Discapacidad palabra retadora
que obliga a ser, a no rendirse
a crear estrategias innovadoras
a reinventar el mundo cada día,
A vestirse de amor y de esperanza
entendiendo la fragilidad humana
cristal mágico para ver el cielo
desde ópticas nuevas y disímiles
llave para redescubrir el secreto
del sentido oculto de la existencia
Lección de vida, de humildad
Lagrimas, muchas lagrimas azules…

Amelita